Le blog d'Olivier Kaestlé

8 mars : le féminisme d’État ?... Plus facultatif que jamais !

2012-03-03T11:32:00.000-08:00

Des féministes d'État d'âme...

Cette année encore, des représentantes du Collectif 8 mars, bouleversées, comme il se doit, ont rencontré, le 23 février dernier, Christine St-Pierre, l’inérarrable ministre de la Culture, des Communications et de la Condition féminine. Après les indignés de Wall Street et de Montréal, ce fut à leur tour de brandir leurs « légitimes » revendications d’une main, en prenant soin, bien sûr, d’agiter un mouchoir humide de l’autre. « Les femmes ont toutes les raisons de s’indigner », pleurent-elles maintenant. Depuis le temps que ce cirque annuel perdure, je crois que je ne m’y ferai jamais. Si nous avions des médias dignes de ce nom, de tels accès publics de manipulation, indignes de femmes ayant le respect de soi et se tenant debout, auraient déjà subi les foudres de plus d’un commentateur. Cette année encore, ces derniers laisseront courir, de crainte de passer pour sexiste, misogyne, ou antiféministe.

La soupe chaude

Il est bien certain, et ces « militantes » le savent, que les femmes ont fait des progrès considérables depuis la fondation de la Fédération des femmes du Québec en 1966, et c’est bien là leur principal problème. En effet, comment justifier leurs substantielles subventions, sans prétendre contre toute logique que les femmes n’ont pas vraiment avancé depuis cette époque héroïque ?

La vérité, la pire ennemie de ces idéologues, c’est qu’au Québec les femmes sont devenues les citoyennes de première classe, bénéficiant dès l’enfance d’un système scolaire adapté à leurs besoins d’apprentissage, ensuite de programmes universitaires de discrimination positive et de bourses d’études en disciplines non traditionnelles, d’organismes d’intégration à l’emploi, de politiques d’embauche privilégiée dans la fonction publique, dans les médias et, maintenant, dans les conseils d’administration de société d’État. Et que dire de la parité au conseil des Ministres ? Il n’est pas jusqu’au secteur privé, soucieux de présenter une image de bon citoyen corporatif, qui met de l'avant l’embauche et la nomination de femmes à des postes de direction.

Même Julie Miville-Déchêne
sent la soupe chaude...

Comment ces féministes d’État d’âme peuvent-elles continuer à nier, de surcroît, que les soins de santé et de services sociaux demeurent bon an mal an onze fois plus financés que ceux les hommes et qu’une justice familialiste mercantile en fait les principales bénéficiaires de pensions alimentaires, parfois à vie, et les détentrices privilégiées de la garde des enfants ?

Julie Miville-Déchêne, la nouvelle présidente du Conseil du statut de la femme a commencé à se rendre compte, au cours d’une tournée de consultation populaire, que son organisme, comme le féminisme militant, a de plus en plus mauvaise presse : Tous ou presque, que ce soit parmi les groupes d’aide aux femmes et de défense de leurs droits ou les simples citoyens, sont conscients que notre discours (ou notre vocabulaire) ne passe plus, surtout chez les jeunes : la notion de patriarcat est jugée dépassée et réductrice, et beaucoup ne se reconnaissent pas dans ce qu’ils perçoivent comme un discours de victimisation des femmes. Même le terme féminisme est devenu péjoratif, car il est vu comme un synonyme de radicalisme, alors que dans le dictionnaire, être féministe veut simplement dire être en quête d’égalité entre les sexes. Le Conseil avait déjà eu l’occasion de se rendre compte de cette réalité, mais cela ne la rend pas moins dérangeante et nous force à un examen de conscience. »

Faites-vous à l’idée, Madame, votre « examen de conscience » arrive trop tard. Quand même une présidente du CSF se rend compte du déclin annoncé du féminisme d’État, c’est que le moment de sa chute inéluctable approche véritablement.

Un site s’intéressant à la condition masculine, Homme d’aujourd’hui, a minutieusement décortiqué les « revendications » du Collectif, piloté par la Fédération des femmes du Québec, ayant pour thème « Le féminisme ?... plus actuel que jamais ! », dans un texte fort instructif et documenté. Difficile, après la lecture de ce document, qui déboulonne une à une les prétentions de la FFQ, de ne pas comprendre la manipulation victimaire de ces féministes. Je reprendrai ici certaines des données présentées par Homme d’aujourd’hui, commentées par mes soins.

Le mythe de la pauvreté d’abord féminine

La FFQ prétend que le travail des femmes, rémunéré ou non, est constamment dévalué et sous-estimé. Elle n’a apparemment pas suivi les revendications et les gains des employées de Centres de la petite enfance auprès du gouvernement québécois ! La loi d’accès à l’égalité en emploi dans les organismes publics oblige depuis 2000 leurs gestionnaires à préférer les femmes, à compétences dites égales, sans bien sûr, qu’aucun plafond ne soit prévu. Résultat : les hommes disparaissent peu à peu de la fonction publique et parapublique, où les femmes sont devenues majoritaires. Les hommes ont en effet perdu, entre 1980 et 2006, 12 674 postes, et les femmes en ont gagné pendant le même intervalle, 12 290.

Alexa Conradi, de la FFQ, aussi larmoyante
que ses prédécesseures.

La loi sur l’équité salariale (1996-2001) oblige par ailleurs les employeurs des secteurs privé et public à rémunérer les femmes faisant partie d’une catégorie à forte concentration féminine selon le maximum établi chez une catégorie d’emploi masculine « équivalente ». La disposition inverse envers hommes ne s’applique pas, naturellement. Il n’est plus ici question d’égalité, mais de privilège.

En 2012, la FFQ ose encore affirmer que les femmes occupent en majorité les emplois les plus précaires et demeurent les plus pauvres parmi les pauvres. Selon le ministère de l’Emploi et de la Solidarité sociale, les hommes restent bons premiers parmi les chômeurs, dont le nombre s’est accru avec la crise manufacturière qui les a frappés de plein fouet, en plus de demeurer majoritaires parmi les assistés sociaux. De fait, le taux de chômage féminin est resté inférieur à celui des hommes depuis 1991. Et que dire de l’itinérance, masculine à 85 % ? De qui la FFQ se moque-t-elle ?

Alors que les femmes québécoises sont majoritaires à 60 % dans les universités, la thèse de la pauvreté présentée comme un phénomène d’abord ou exclusivement féminin a du plomb dans l’aile. Selon le ministère de l’Emploi et de la Solidarité sociale, le revenu moyen des femmes atteint désormais 86 % de celui des hommes et en représentera sous peu 94 %.

Alors que la FFQ présente le travail à temps partiel comme une fatalité qui s’abat sur les femmes, Statistique Canada exprime un avis singulièrement différent : « La plupart des femmes qui travaillent à temps partiel le font parce qu’elles ne veulent pas d’un emploi à temps plein ou parce que cela convient mieux à leur situation personnelle. En 2009, 27,7 % des femmes travaillant à temps partiel avaient déclaré ne pas vouloir un emploi à temps plein par préférence personnelle et 25,0 % parce qu’elles étaient aux études (…). »

Et la violence faite aux hommes ?

La FFQ affirme également que la violence envers les femmes est trop souvent banalisée et passée sous silence. C’est vraiment la meilleure, quand on songe au dopage statistique, relayé par des journalistes passifs, dont on nous abreuve, du 25 novembre au 6 décembre, et au-delà. Et que dire de la violence faite aux hommes, « banalisée et passée sous silence », sans compter les études gouvernementales passées sous silence, elles aussi, établissant la parité homme femme en violence conjugale, que nos médias amorphes ou poltrons continuent de feindre d’ignorer ? Statistique Canada et l’Institut de la statistique du Québec ne sont probablement pas des sources assez fiables à leurs yeux.

Une réalité vraiment passée sous silence.

Comment le Collectif peut-il accuser l’État de banaliser la violence faite aux femmes, quand le gouvernement québécois a « investi », de 1996 à 2001, 224 086 969 $ dans ce qui est devenu une véritable industrie de la lutte présumée à ce fléau, dont 193 026 942 $ dévolus aux seules maisons d’hébergement pour femmes violentées et 13 694 436, aux services aux conjoints violents. Rien, on s’en doute, n’est dépensé en maisons d’hébergement pour les hommes violentés et leurs enfants, malgré la hausse alarmante des cas du genre constatés par un nombre grandissant d’intervenants sociaux.

Les 24 centres d’aide et de lutte contre les agressions à caractère sexuel (CALACS) reçoivent quant à eux plusieurs dizaines de millions alloués par quatre ministères. Aucun financement d’organisme n’existe pour les hommes, malgré le nombre alarmant de cas de mineurs de sexe masculin abusés sexuellement régulièrement relatés par les médias.

Qui a des raisons de s’indigner ?

Et ces dames trouvent encore le moyen de s’indigner ? Quel culot ! S’il existe une catégorie de citoyens qui a d’excellentes raisons de sortir de ses gonds, c’est bien celle des hommes et des femmes qui les soutiennent. Comment peut-il en être autrement, surtout chez les pères et les mères de garçons dont l’avenir anticipé dans notre société misandre n’annonce rien de bon.

Système scolaire déficient, délibérément aveugle sur les causes du décrochage des garçons, de peur d’indisposer le CSF qui en attribue la responsabilité aux pères absents et aux stéréotypes sociaux, hautes études compromises par le découragement occasionné par une école déphasée, obstacles à l’embauche résultant de politiques généralisées de discrimination positive favorisant toujours les femmes, absence de ressources pour hommes en difficultés, désinformation féministe démonisant les hommes et niant toute malveillance chez les femmes, publicités, téléromans et télé séries misandres présentant obstinément les hommes comme des êtres stupides, médiocres, poltrons, irresponsables et infantiles en comparaison de femmes parées de toutes les vertus, voilà autant de raisons de s’indigner.

Rendez-vous au 19 novembre !

Il serait grand temps de communiquer notre indignation dès à présent, particulièrement en prévision du 19 novembre prochain, journée internationale de l'homme, qui devrait devenir un rendez-vous annuel afin d’exposer des problématiques… plus actuelles que jamais.

Itinérance : une problématique masculine avant tout !

2012-02-25T19:55:00.000-08:00

L'itinérance frappe d'abord et surtout les hommes.

Avez-vous remarqué à quel point, quand on pense, à tort ou à raison, que les femmes constituent les principales victimes de quelque fléau, on s’empresse de sexualiser le débat, de développer hypothèses et théories sous l’angle de la sacro-sainte condition féminine, de sortir nos mouchoirs plus vite que Lucky Luke dégaine son colt ? A contrario, abordez les thèmes des enfants soldats, des combattants traumatisés mentalement, hypothéqués physiquement, ou morts au combat, documentez-vous sur le sort des travailleurs de métiers à risque ou, plus près de nous, de notre quotidien même, informez-vous sur le drame de l’itinérance. Vous ne tarderez pas à constater que la connotation sexuée, qui devrait faire état d’une nette majorité masculine affectée par toutes ces problématiques, disparaît subito presto.

En fait, la dernière fois que j’ai lu un article sur l’itinérance selon le sexe, il révélait que de plus en plus de femmes se retrouvaient à la rue. Or, les hommes sont six fois plus nombreux que les femmes et les jeunes réunis (et n’oublions pas ces jeunes incluent le sexe masculin), mais il faudrait davantage s’en faire pour la gent féminine que masculine. L’itinérance demeure sans doute l’un des nombreux privilèges masculins de notre société soi-disant patriarcale.

Comme dans le cas de toute problématique masculine, les statistiques exactes et les études récentes sur l’itinérance envisagée comme un phénomène touchant une majorité d’hommes restent rares. Quelques-unes permettent cependant de se faire une idée de l’étendue du fléau. Selon le Canadian Council on Social Development, on dénombrait 250 000 itinérants au Canada en 1996. Quatre-vingt-cinq pour cent d’entre eux regroupait des hommes. Ce chiffre se voyait confirmé par l’Institut de la statistique du Québec, dans une enquête couvrant l’année 1998-99, avec des pourcentages variant de 83,5 à 89,1 %. Une étude de l’UQÀM, institution dont le moins qu’on puisse dire est qu’elle ne fait pas de la condition masculine une priorité, stipulait dès 1991 que 94,7 % des itinérants vivant au centre-ville de Montréal étaient des hommes.

Christine St-Pierre, une ministre à la condition
féminine aussi incompétente que biaisée.

Gageons que, à la suite de la commission gouvernementale de consultation factice sur l’égalité homme femme, tenue l’an dernier, et de la mise au point du concept d’analyse différenciée selon le sexe prônée dans le plus récent plan d’action gouvernemental mis de l’avant par le ministère de la Condition féminine, on n’entendra plus désormais parler d’itinérance qu’au féminin. Depuis belle lurette, cette problématique est traitée dans les médias en évitant soigneusement son aspect sexué, quand il s’agit des hommes, bien sûr.

Des contraventions aux itinérants !

Voilà sans doute pourquoi on continue à traiter nos itinérants comme des parias, des nuisances que l’on doit chasser de nos paliers, de nos parcs, même de nos trottoirs. Leur spectacle flétri et nauséabond risquant de nous donner mauvaise conscience sur le sort que nous réservons aux plus démunis, nous préférons perpétuer leur exclusion, jusqu’à ce que certains commettent l’irréparable, suicide ou agression sur des policiers qui les délivreront de leur triste sort d’une ou de plusieurs balles dans le corps. Ce genre d’agression de la part d’hommes en fin de parcours, à bout de ressources, n’est-ce pas une autre façon pour eux de mettre fin à leurs jours ?

Une enquête récente, intitulée La judiciarisation des personnes en situation d’itinérance à Montréal, nous apprenait, qu’au nombre des moyens coercitifs ayant pour but de chasser les itinérants de notre vue, les contraventions avaient la cote. Oui, vous avez bien lu. Les itinérants n’éprouvent sans doute pas assez de difficultés à survivre au froid, à la malnutrition, à la faiblesse généralisée qui en résulte, à l’insalubrité de leur condition, au mépris des gens « honnêtes », à la maladie mentale qui devient trop souvent leur lot. Il faut aussi les hypothéquer financièrement, eux qui sont sans le sou. C’est dans notre belle province, le Québec, si spontanément tournée vers l’humain, n’est-ce pas, que de telles pratiques ont droit de cité.

Non seulement notre gouvernement n’investit-il presque rien afin de venir en aide aux itinérants, mais il juge adéquat de leur extorquer de l’argent sous forme de contraventions. Voilà sans doute la recette pour les ramener à de bonnes habitudes de vie. Toujours selon la même enquête, la judiciarisation, car c’est bien de cela dont on parle, représente 16 M $ en contraventions impayées depuis 1994 et 31 000 constats entre 2006 et 2010. La répartition des infractions se ventile comme suit : 32 % pour ébriété publique, 30 % pour consommation d’alcool, 33 % pour passages impayés.

Des agents du SPVM,
dans l'exercice de leurs fonctions.

Richard Godfroy, 36 ans, un ex-itinérant qui ne possède son propre appartement que depuis un an et demi, voit ses chances de vivre une vie normale assombries par un montant de 55 000 $ en contraventions impayées accumulées en neuf ans de vie dans les rues. Son cas, relaté dans Le Journal de Montréal, n’est pas unique, on s’en doute. Une intervenante sociale a relaté au même média celui d’un homme qui devait jusqu’à 90 000 $.

La trop grande nonchalance avec laquelle les policiers distribuent des constats d’infraction ferait partie du problème, selon Pierre Gaudreau, coordonnateur au Réseau d’aide aux personnes seules et itinérantes de Montréal, qui ajoute que la Ville de Montréal, également, est à blâmer. Pourtant, le maire Tremblay, apprenant les conclusions de l’enquête, n’hésitait pas à déplorer de son côté le recours à un tel moyen de coercition, s'en prenant à Québec pour le manque de ressources préventives. Son point de vue rejoint cependant celui de Gaudreau, pour qui l’embauche de travailleurs sociaux dévolus aux itinérants, la construction de logements sociaux et l’application d’une politique existante, mais négligée, sur l’itinérance demeurent les pistes à privilégier.

Pire que les constats d’infraction…

C’est le même Pierre Gaudreau qui déplorait déjà en janvier dernier le manque de ressources pour les sans-abris alors que l’un d’eux, Farshad Mohammadi, venait de tomber sous les balles d’un agent du Service de police de Montréal (SPVM). L’homme de 34 ans, connu depuis deux ans des refuges de la ville, s’en était pris à un policier à l’arme blanche, le blessant à la tête et au thorax. Atteint à son tour grièvement par les balles d’un autre policier, l’homme devait succomber à ses blessures. En juin dernier, un cas similaire, celui de Mario Hamel, avait mené à la même tragique conclusion, avec en prime la mort d’un passant, Patrick Limoges, abattu lui aussi par les projectiles de policiers.

Le plan interministériel en itinérance 2010-2013 n’a de toute évidence pas donné les résultats escomptés. L’itinérance connaît un essor sans précédent, et ses problématiques se complexifient, sans compter un réel accroissement du nombre d’itinérantes, toujours très minoritaires, cependant. La désinstitutionalisation, mesure gouvernementale dont l’échec se perpétue aussi bien dans la rue que dans les hôpitaux, malgré tout un moindre mal, est de plus en plus pointée du doigt comme l’une des causes de cette problématique, non sans raison.

Pierre Gaudreau

Pierre Gaudreau reconnaissait dans Le Devoir certains progrès accomplis par le SPVM dans la mise sur pied d’une équipe mixte composée de policiers et de travailleurs sociaux du CLSC des Faubourgs. Une meilleure formation dispensée aux agents en ce qui a trait aux enjeux liés à l’itinérance et à la maladie mentale ainsi qu’un accroissement du rayon d’intervention à l’île de Montréal de la part de l’équipe Urgence psychosociale-Justice, du CSS Jeanne-Mance, représentent également, selon lui, des pas dans la bonne direction.

Les dangers de l’analyse différenciée…

La relative nouveauté d’une « clientèle » féminine pourrait avoir un impact pernicieux sur le développement des ressources consacrées à l’itinérance. D’emblée, on pourrait bien concevoir que le peu « d’avantages » consentis aux hommes, notamment les refuges, plus nombreux, constituent des « luxes » dont leurs consoeurs ne disposent pas. Il y a fort à parier que l’avenir des ressources en itinérance privilégie les femmes, comme les politiques de discrimination positive en Éducation, celles régissant l’embauche dans la fonction publique et les conseils d’administration des sociétés d’État, le droit familial ainsi que la prestation des soins de santé et des services sociaux, onze fois plus financés pour les femmes que les hommes.

L'itinérance préoccupe notre premier ministre,
d'après vous ?

Seule la multiplication malheureuse d’incidents tragiques impliquant des hommes, par leur impact médiatique sur le public, davantage que sur la conscience des décideurs, pourra infléchir cette tendance probable. Faudra-t-il que notre gouvernement attende passivement d’autres morts évitables avant de comprendre ce qu’il sait déjà ?

Féminisation occidentale : un concept relatif

2012-02-18T15:10:00.000-08:00

Université de Rennes, France

En novembre dernier, Romain Carnac, doctorant contractuel de l’École pratique des hautes études à l’université de Rennes, France, m’a envoyé une série de questions en lien avec le thème de ses études, soit La critique de la modernité démocratique dans les réactions religieuses et séculières au féminisme du genre. Grosso modo, le chercheur tente de cerner les motivations du mouvement d’opposition aux études de genres mises de l’avant par le discours féministe dominant. Rappelons que ces théories prétendent faire la preuve « scientifique » que les différences entre les sexes résultent de l’influence du milieu et non de la nature intrinsèque des hommes et des femmes.

Le rejet de tels postulats le frappe non seulement par son importance, mais aussi par sa très grande hétérogénéité, que ce refus s’exprime dans une optique religieuse ou profane. Dans cette dernière perspective, Carnac étudie les propos des défenseurs de la condition masculine et même, de féministes « différentialistes », qui considèrent la reconnaissance de la différence entre les hommes et les femmes comme une condition de notre devenir social.

Bien que mes convictions personnelles soient aux antipodes de celles de M Carnac sur ce qu'il appelle lui-même le masculinisme, pareille thématique ne pouvait me laisser indifférent. J’ai donc envisagé de répondre à certaines parmi les nombreuses questions qui m’étaient adresséess. L’une d’elles m’interpellant davantage, j’ai eu le sentiment qu’en y répondant exclusvement, je ferais de même pour plusieurs autres, fût-ce imparfaitement. La voici : « Considérez-vous que la société s’est « féminisée » au cours des dernières décennies ? » Ma réponse constituera le sujet de cette chronique.

Eh bien, oui… et non.

Je considère le phénomène de la féminisation de notre société comme très relatif, tout comme les concepts de patriarcat ou de matriarcat. Le patriarcat a été outrageusement défini selon l’optique d’une maladie planétaire écrasant sans merci femmes et jeunes filles, alors qu’il ne s’applique spécifiquement qu’à certaines sociétés. Nul doute que l’Arabie saoudite, l’Iran, l’Irak ou l’Afghanistan soient des sociétés patriarcales, à l’image de l’Islam politique qui les conditionne. Il serait cependant ridicule d’envisager le Québec, la Suède, la France et la plupart des sociétés occidentales dans cette perspective, d’où l’importance de nuancer un discours devenu caricatural et de moins en moins crédible et accepté.

Téhéran, Québec :
même combat, vraiment ?

Au lieu de féminisation, je parlerais plutôt d’un décloisonnement des genres, tel que définis par notre culture, au cours duquel certaines valeurs dites féminines se sont démocratisées plus ou moins harmonieusement aux hommes, faisant en partie migrer le rôle parental de ces derniers, traditionnellement celui du pourvoyeur, vers celui du père interactif essentiel, par la nature même de son sexe (et non de son genre), au développement de sa progéniture. Or, cet engagement paternel a jusqu’ici été défini sous l’angle d’une obligation parentale, et non d’un désir du père, sans pour autant que les droits légaux des hommes devant y correspondre soient reconnus et encore moins consentis.

Bref, la féminisation du rôle paternel a transformé l’homme en meuble que l’on déplace, selon les besoins légitimes ou non de la mère, plus que de l’enfant. De parent participant à l’évolution de sa progéniture, s’il trouve grâce aux yeux de sa conjointe, le père peut se voir rétrogradé au statut de parent strictement pourvoyeur, si la mère juge adéquat, souvent pour des raisons qui n’ont rien à voir avec le bien-être de l’enfant, de l’exclure. En pareil cas, il découvrira à ses dépens que le droit familial penche très nettement en faveur des femmes, réalité qui n’est sans doute pas étrangère au fait que de 65 à 80 % des séparations soient demandées par elles. Dans pareille perspective, même quand tout va bien à la maison, le père devient sans s’en douter un locataire potentiellement éjectable en tout temps de la cellule familiale.

L’homme demeure tout aussi fonctionnel et adaptable, un peu comme une étagère amovible dans un sous-sol, quand vient le temps d’envisager si oui ou non sa conjointe décidera d’avoir un enfant ou d’avorter. Encore là, il devra s’incliner selon la volonté de sa partenaire de vie. S’il désire avoir un enfant, mais que sa conjointe ne partage pas ce projet, il devra se résoudre à la voir refuser ou avorter. S’il ne désire pas d’enfant, et que sa conjointe en veut, il se verra imposer la paternité. S’il cherche à se dérober à son rôle parental, on le traitera d’irresponsable. Si par contre sa conjointe renonce à devenir mère, elle aura pris sa vie en main. Simple comme bonjour… ou au revoir.

Le père, parent amovible.

Les responsabilités de l’homme envers la relation de couple, au soleil de la féminisation comme du féminisme, ne sont pas les mêmes que celles de madame : l’homme qui quitte sa femme le fait par immaturité et refus de s’engager ou de grandir : il souffre du complexe de Peter Pan. La femme qui quitte son conjoint se libère d’un poids mort, d’un obstacle à son développement, voire d’un danger, physique, pourquoi pas sexuel, pour elle et ses enfants. L’apport de l’homme au couple reste obligatoire, celui de la femme, conditionnel. Ne dit-on pas que ce que femme veut, Dieu le veut ?

Super Woman

Il serait faux de prétendre que le décloisonnement des genres s’est limité à la féminisation des hommes. Il suffit d’entendre l’expression Super Woman pour réaliser à quel point de nombreuses femmes ont fini par intégrer des patterns traditionnellement définis comme masculins, au nom même d’un féminisme qui n’hésite pourtant pas à les dénoncer quand ils sont intégrés par des hommes. On s’étonnera, après ça, que les femmes fassent trois fois plus de dépressions que ces derniers.

Loin d’avoir réussi à inculquer à la gent féminine des aptitudes de vivre ensemble avec le sexe opposé, puisque elles-mêmes en sont incapables, les féministes dominantes n’auront réussi qu’à la mettre en compétition avec ses partenaires. La compétition, n’est-ce pas là une tare honnie par le féminisme radical ? Au nom de son émancipation selon les diktats de ce mouvement, la femme devra développer les valeurs dites masculines de travail, de ténacité, d’ambition, d’opportunisme et de soif de pouvoir.

Ce type de femme, parfois même « macha », se voit très valorisé par les médias, particulièrement les séries policières, où les femmes détectives occupent de plus en plus l’avant-scène, qu’il s’agisse des Law and Order : crimes sexuels, CSI, Cold Case et autres Portés disparus. Elles y sont souvent présentées comme des alter ego de leurs collègues, quand elles ne manifestent pas régulièrement une longueur d’avance sur eux. Elles semblent, en contrepartie, aussi peu avancées, sur le plan affectif ou sentimental, que les Steve McGarrett, John Drake et autres Simon Templar des années 60 et 70. Tout homme qui, par mégarde, croise le faisceau peu engageant de leur sexualité frigorifique, se retrouve aussi bien agencé que le Titanic avec son iceberg.

Insoutenable, cette quête de perfection...

Dans une autre optique, la série Sex in the City a également fait école en présentant des femmes aussi machas et immatures dans leurs rapports amoureux que ce que de nombreuses femmes n'ont cessé de reprocher aux hommes. Nul doute que la masculinisation de la femme occidentale, tant au plan professionnel qu’affectif ou sexuel, est devenue une « valeur » aussi à la page que la féminisation de l’homme. Dans un cas comme dans l’autre, le bonheur et la réalisation de soi sont-ils au rendez-vous ?

Angela ou Lennon ?

On regarde souvent, non sans raison, les années 60 comme le berceau du féminisme contemporain. A-t-on pour autant raison de voir dans ce féminisme même la seule cause de l’émergence d’une présumée féminisation de l’Occident ? Rien n’est moins sûr. La culture populaire, avec l’explosion sans précédent du rock, de la British Invasion, des changements tant vestimentaires que capillaires qu’elle impliquait, la promotion des drogues douces comme dures, La fascination pour des Indes aussi planantes que mystiques, l’opposition pacifiste du mouvement étudiant notamment à la guerre du Vietnam et l’éclosion du syndicalisme auront certainement contribué davantage à la soi-disant féminisation de notre société que les groupes des femmes, qui n’auront fait que s’inscrire dans une mouvance nettement plus générale.

Il demeure de ce fait absurde d’envisager ses représentantes comme les figures de proue d’un mouvement d’une pareille amplitude planétaire. Entre les Beatles et Angela Davis, féministe radicale emprisonnée à Attica State, New York, qui aura le plus contribué à la féminisation de la gent masculine ? Au fait, Angela, vous connaissez ?

C'est elle, Angela.

L’avènement féministe tient d’ailleurs autant à l’opportunisme de ses militantes d’avoir su se mouler au goût du jour qu’à un heureux concours de circonstances favorisant des inventions et des interventions masculines ouvrant l’accès des femmes au marché du travail. Il suffit de mentionner, pour s’en convaincre, la pilule contraceptive, les électroménagers facilitant l’entretien domestique, la syndicalisation, la démocratisation des hautes études, et l’ouverture de la grande entreprise à une main d’œuvre prête à débuter au bas de l’échelle et parfois, à y rester.

Ainsi soit-il…

J’aimerais conclure sur les gender studies, sujet d’intérêt privilégié aux yeux de M Carnac. Nul mieux que mon garçon aura réussi à me convaincre de leur vacuité. Je reproduis, en guise de conclusion, cette courte chronique que mon fils m’avait inspiré il y a quelques années :

Comme plusieurs de mon âge, j’ai grandi persuadé que nos comportements étaient dictés par l’éducation et que l’inné n'était qu'une vue de l’esprit. Ainsi le croyais-je, les garçons, équipés de poupées, auraient voulu les allaiter tandis que les filles, en possession de camions Tonka, auraient organisé des poursuites de salon dignes de Bullit. En un éclair, mon fils devait anéantir vingt ans de convictions béhavioristes.   Il avait tout juste 20 mois quand, à Noël 96, ma sœur, Marie-Josée, eût l’idée saugrenue de lui offrir une collection de 25 petites autos. Qu’allait-il bien faire de ces objets qui ne lui diraient absolument rien ?  

Mon fils, triomphateur des gender studies...

À peine en possession de ce présent apparemment incongru, les yeux de mon garçon s’allumèrent d’un feu que je ne leur connaissais pas. C’est fiévreusement qu’il arracha l’emballage de son cadeau et s’empara des précieux petits véhicules comme Arsène Lupin aurait dérobé les bijoux de la comtesse de Cagliostro. Qu’allait-il bien pouvoir en faire ?  Un premier bolide eût à peine touché le plancher que déjà, des vroum, vroum bien sentis gazouillaient joyeusement de la bouche de Jérémie tandis qu’une première, une seconde, puis une troisième automobile sillonnaient le plancher plus vite que le regard.  Je me rappelais alors la joie viscérale qui m’animait, enfant, quand je reçus mes premiers « amions » (je ne pouvais alors prononcer les « c »). Mieux que n’importe quel psychologue ou sociologue, mon garçon, par sa spontanéité même, venait de démontrer la préséance du naturel sur l’acquis. Pas mal, pour un petit futé qui n’avait même pas deux ans…

Fin du mythe de la meurtrière opprimée ?

2012-02-11T12:59:00.000-08:00

Vanessa Tremblay

Si certains stéréotypes ont la vie dure, d’autres finissent par subir l’érosion du temps et de l’opinion publique. C’est du moins la conclusion que l’on peut hasarder devant les verdicts d’une sévérité extrême infligés à des femmes accusées de meurtres au premier degré. En effet, après Cathy Lachance-Gauthier et Tooba Yahya, c’est au tour de Vanessa Tremblay de mordre la poussière avec la sentence la plus sévère qui soit : la perpétuité, sans espoir de libération avant 25 ans.

Or, à l’instar de ces autres criminelles, Tremblay avait la « chance » relative de se voir associée à un homme dans le crime. Tout avocat criminaliste de la défense conviendra, sans doute off the record, que dans un tel contexte, tenter de décharger la responsabilité exclusive du ou des meurtres sur l’homme et laisser croire que l’accusée vivait sous son emprise demeure la meilleure défense. Mais il y a des limites à tout.

Elle ne savait pas

Le 24 octobre 2009, Cathy Lachance-Gauthier se voit reconnue coupable du meurtre au premier degré de ses trois enfants, dans le contexte particulier d’un pacte de suicide conclu avec son mari, Marc Laliberté. Bien qu’elle aurait elle-même acheté les médicaments grâce auxquels les gamines ont trouvé la mort empoisonnées, en plus d’avoir écrit et signé de nombreuses missives, conjointement avec son mari, expliquant les motifs de leur décision d’en finir à cause de déboires financiers, Gauthier aura le culot de prétendre ne pas avoir été au courant du fait que son mari avait empoisonné sa progéniture !

Cathy Lachance-Gauthier

Le 26 juillet 2011, la Cour d’appel ne s’en laisse pas imposer et maintient les verdicts de culpabilité. La cause est portée en appel le 23 septembre dernier devant la Cour suprême, le dernier recours. À moins de se trouver sous l’emprise de puissants psychotropes ou d’une idéologie particulièrement débilitante, on voit mal comment la Saguenéenne pourrait s’en tirer. Pour que sa défense tienne, il aurait sans doute été préférable que son avocat plaide la thèse d’une femme terrorisée, vivant sous l’oppression écrasante d’un mari violent et à demi-fou. Mais jouer la carte de l’ignorance s’est avéré une tactique d’une remarquable maladresse, pour ne pas parler de profonde sottise. À tout hasard, je précise que l’avocat de la fausse victime a pour nom Jean-Claude Beaulieu.

Quand les larmes ne suffisent plus

Ayant déjà consacré ma dernière chronique à l’affaire Shafia et au rôle de Tooba dans le quadruple meurtre de ses trois filles et de la première épouse de son mari, je ne reviendrai pas sur les détails de cette sordide affaire. Étant donné le contexte culturel des meurtres, une défense de femme opprimée par un époux tyrannique et fanatisé aurait pu être présentée, mais aurait comporté l’inconvénient de condamner implicitement son mari et peut-être son fils. Il fallait donc présenter une défense d’un seul tenant en plaidant non coupable.

Tooba Yahya

Tooba ayant fait appel, qui sait si la carte de la faible femme vivant sous la menace de finir comme les quatre victimes noyées ne sera pas jouée. Ce faisant, la seconde épouse de Shafia sacrifierait cependant son mari mais peut-être, et c’est moins évident, son propre fils. Rappelons que, comme Cathy Gauthier-Lachance, Tooba Yahya a été condamnée pour homicide au premier degré à la perpétuité, sans possibilité de libération avant 25 ans. À suivre donc.

La dernière en date…

Vanessa Tremblay vient de rejoindre le club peu sélect des accusées qui ont tenté de rendre un complice masculin unique responsable d’un meurtre particulièrement crapuleux, invoquant une oppression terrorisante. En vain. Le jury a mis à peine 10 heures à rendre son verdict de culpabilité pour un homicide au premier degré sur la personne de Rémy Allaire, battu à mort, décapité, puis démembré dans un appartement de Victoriaville. Il s’agit là de l’un des meurtres les plus cruels et les orduriers de l’histoire récente québécoise.

Quand le client la paie de sa vie...

Patrick Lavoie, souteneur

Au moment des faits,Vanessa Tremblay travaille comme escorte pour Patrick Lavoie, deuxième accusé dont le procès se tiendra subséquemment. Rémy Allaire est client de Tremblay et la rencontre pour une troisième fois. Pour des raisons demeurées inexpliquées, Lavoie, au moment des ébats de sa protégée avec Allaire, fait irruption dans la chambre de l’appartement. La victime sera sévèrement battue, puis poignardée à 15 reprises. Trois coups seront fatals.

Selon Vanessa Tremblay, c’est Lavoie qui a porté les coups tandis qu’elle l’enjoignait d’arrêter. Deux co-détenues ont toutefois présenté des versions tout à fait différentes. La première, Lori-Ann Day, a affirmé que Tremblay lui avait avoué avoir tué elle-même sa victime, la poignardant à mort, non sans lui avoir coupé le pénis et participé au démembrement. « Elle a dit qu’elle a joui en voyant le sang gicler », a témoigné la confidente, avant d’ajouter : « Elle se vantait d’être une psychopathe. »

La seconde co-détenue, Josée Chouinard, a renchéri : « Dès qu’elle sortirait de prison, elle tuerait une autre personne. » Bien sûr, il s’agit là des propos de femmes dont la crédibilité n’est pas sans tache. Selon le psychologue expert, Hubert Van Gijseghem, Tremblay ne saurait être une psychopathe. Encore heureux… Apparemment, le jury composé de sept femmes et de cinq hommes a décidé qu’elle était au moins meurtrière au premier degré. Au moment d’écrire ces lignes, on ne sait si la cause sera portée en appel.

Un signe des temps ?

Malgré les propos alarmistes de certains groupes de pression, la criminalité sous toutes ses formes serait en baisse au pays. Une seule augmenterait cependant : la criminalité féminine, incluant la violence. Est-ce parce que davantage de femmes s’y adonnent, ou simplement parce que les autorités sont devenues plus sévères envers les criminelles, refusant de plus en plus le stéréotype de la femme biologiquement tournée vers le bien.

Rémi Allaire, victime de Vanessa Tremblay

Quoi qu’il en soit, un autre élément d’analyse n’est pas à dédaigner : la femme exonérée par son statut de victime sous influence d’un conjoint écrasant semble en voie d’extinction, comme en témoignent les trois exemples de cette chronique. Le jour où la forme la plus pernicieuse de violence féminine, tolérée – et par le fait même encouragée – par la Loi, sera enfin punie à sa juste mesure, nous pourrons alors enfin commencer à parler d’une véritable égalité homme femme devant les tribunaux. Je veux bien sûr parler de la problématique taboue des fausses allégations, qui ruinent des vies d’hommes sans reproche, leur font perdre leur travail, permettent et cautionnent l’aliénation parentale et facilitent l’exclusion des pères de la vie de leurs enfants, tout en privant ceux-ci du concours essentiel de leur parent masculin. À quand cette indispensable prochaine étape ?

Affaire Shafia : le rôle de Tooba

2012-02-10T22:52:00.000-08:00

Tooba Yahya

Plusieurs ont poussé un soupir de soulagement quand le verdict est tombé : Mohammad Shafia, son fils Hamed et sa seconde femme, Tooba Yahya ont tous été reconnus coupables d’homicide au premier degré sur les personnes des trois filles et de la première épouse du père, mortes noyées au cours d’un meurtre maquillé en accident à Kingston, Ontario. Aucune complaisance, aucune excuse, rien d’autre qu’une rigueur implacable commandée par une preuve circonstancielle très forte a présidé à cette décision sans équivoque sur notre réprobation sociale. Le message envoyé par la Justice de Kingston a été limpide : le crime d’honneur, bien qu’il ne soit pas reconnu comme tel par le code criminel canadien, vient de se voir sanctionné par le plus sévère verdict et la sentence la plus lourde, la perpétuité.

Un élément d’analyse non dénué d’importance demeure le fait que, tous autant qu’ils sont, les trois accusés ont été jugés sur le même pied et ont été condamnés avec la même fermeté. Le jury aurait pu décider d’invoquer les circonstances atténuantes pour Hamed, âgé de 18 ans au moment des meurtres, en soulignant qu’il vivait sous l’emprise de son père, considéré comme l’instigateur du complot. Le jurés auraient pu surtout se laisser attendrir par les larmes compulsives et les yeux d’épagneul de Tooba, voyant en elle la victime désemparée de l’oppression patriarcale d’un mari cruel et fanatique.

Or, il n’en a rien été : tous coupable, même la femme. Se peut-il qu’en plus d’évoluer quant à la nécessité de reconnaître le danger des crimes d’honneur, la Justice, fut-elle ontarienne, réalise l’urgence de responsabiliser les femmes coupables ou complices d’homicide par des châtiments correspondant à la gravité de leur crime ? Laissez-moi rêver…

Deux portraits de Tooba

Mohammad Shafia

Si la responsabilité du père ne fait aucun doute, il se trouvera sans doute des âmes charitables pour croire que Tooba aura agi par crainte d’aller rejoindre les quatre autres victimes au fond de l’écluse fatidique. Cette perspective est-elle si invraisemblable ? Il faut reconnaître, même pour le sceptique fini qui écrit ces lignes, que ses allures de femme foudroyée, taraudée par une vive douleur, incapable de contrôler le torrent de larmes qui l’assaillait, avait de quoi laisser perplexe. Mais quel était au juste le motif de son affliction ? La mort de quatre membres de sa famille, vraiment, ou la perspective du sort qui l’attendait, de même que son mari et son fils, à moins qu’il ne s’agisse de l’avenir des autres enfants survivants, ou de tous ces éléments en alternance ? Nul ne saurait le dire.

Pour illustrer l’ambiguïté suscitée par la personnalité de Tooba Yahya, j’ai choisi deux chroniques parues au lendemain du verdict, qui expriment chacune un point de vue résolument différent, pour ne pas dire opposé, l’un de l’autre. Je fais remarquer que le titre de chaque article contient le mot « haine », le premier appliqué aux oppresseurs islamistes des femmes, le second, à Tooba elle-même.

L’épouse écrasée par son mari

Hamed Shafia

Fidèle au style précautionneux et tatillon qui lui est propre, Yves Boisvert avance à pas feutrés dans cet univers alambiqué, avec sa chronique intitulée La haine des femmes. À ses yeux, Tooba vivait incontestablement sous l’emprise de Mohammad : « Toujours, elle rentrait dans le rang », écrit-il, avant d’ajouter, plus bas : « Et jusque dans sa défense, elle a obéi à la loi de Mohammad Shafia. Elle en paiera le prix. » À l’appui de son argumentaire, Boisvert, sans doute un mouchoir à la main, fait valoir que l’épouse avait déjà confié à l’enquêteur de la GRC qui parlait le farsi, qu’il ne s’agissait pas d’un accident, avant de se dédire le lendemain. Elle n’avait pourtant pas été en contact avec son mari dans l’intervalle. Le chroniqueur conclut néanmoins : « Le lendemain, l’ordre patriarcal des choses a repris le dessus. » Ce que ce bon vieux sur-moi associé au sacro-saint concept de patriarcat ne fait pas faire… ou dire.

L’argumentaire de Boisvert n’est pas cependant fait que de complaisance. Il écrit : « Elle n’avait pas préparé l’itinéraire, fait des recherches, confessé son plan à des proches (le père Shafia avait dit qu’il voulait noyer une des ses filles, trois semaines avant l’avènement). » En bref, il était possible, selon le journaliste, de soulever des doutes sur l’intention criminelle de la seconde épouse Shafia, un point de vue que l’on peut autant attribuer à sa lecture des faits objectifs qu’à un préjugé favorable aux femmes envisagées comme victimes de facto, optique qu’il n’est pas le seul à partager à La Presse.

Alors qu’Yves Boisvert voit en Tooba une cinquième victime, sans s’arrêter le moins du monde au sort d’Hamed, certainement influençable à l’époque des meurtres vu son très jeune âge, Isabelle Maréchal, dont le style enflammé et à l’emporte-pièce se situe aux antipodes de celui du chroniqueur de la rue Saint-Jacques, présente un portrait radicalement différent dans sa chronique intitulée La haine d’une mère.

La manipulatrice félone

Palais de justice de Kingston, Ontario

D’entrée de jeu, la chroniqueuse abat ses cartes : « La timide Tooba, mariée trop jeune à cet homme qu’elle ne connaissait pas, rigide et contrôlant, ne jurant que par l’honneur, voilà le portrait de femme soumise à son mari qu’on tente de nous faire avaler. » Si la chronique de Boisvert n’était pas parue le lendemain, on aurait pu croire à une flèche qui lui était destinée.

Bien que je ne souscrive pas toujours aux points de vue de Mme Maréchal, j’ai trouvé son portrait de Tooba plausible, voire crédible, à défaut de déterminant. À ses yeux, l’aplomb de l’accusée pendant son procès était plus que confondant : « Sans doute le jury du procès Shafia aurait-il pu nourrir une certaine pitié à l’endroit de Tooba si elle n’avait osé témoigner comme elle l’a fait. Pendant six jours, dont quatre de contre-interrogatoire, Tooba s’est défendue comme une lionne en cage, avec une force étonnante et un aplomb que même le père Shafia n’a su démontrer. Tooba n’est pas une fleur fragile qui répond sans mot dire aux ordres de son mari. » Difficile de trouver un point de vue plus éloigné de celui d’Yves Boisvert.

Le reste de la charge de Mme Maréchal est d’autant plus cinglant qu’il provient d’une femme, avec un éclairage et une absence de complaisance dont on ne trouve que rarement l’écho dans la presse québécoise en pareil cas. Aux yeux de la journaliste du Journal de Montréal, Tooba était « l’archétype de la mère jalouse qui préfère ses fils à ses filles » et qui, se voyant refuser le droit à la liberté de vivre sa vie de femme, cherche à circonvenir celle-ci chez ses filles, qu’elle regarde avec dégoût, allant jusqu’à rapporter la moindre incartade au tyran domestique, espérant sournoisement un châtiment exemplaire. Cette perception peut paraître aussi subjective que celle de Boisvert, pourtant, elle n’en demeure pas moins réaliste. En comparaison, celle du chroniqueur de La Presse semble sortie d’un vieux téléroman de Lise Payette.

Maréchal ne nie pas pour autant toute parcelle d’humanité à Tooba Yahya : « Oui, elle a pleuré quelques fois en écoutant sans bouger le récit tragique de la mort de ses trois filles. Ni le repentir ni les larmes ne peuvent conspuer l’horreur du geste. » En effet. Après tout, le père et le fils n’ont-ils pas, eux aussi, versé quelques larmes ?

Et Rona dans tout ça ?

Rona Shafia

On s’est peu arrêté au cas particulier de Rona, dans cette folle saga, et c’est un tort, puisque l’enjeu la concernant ne manque pas d’intérêt. En effet, lors de son arrivée au Québec, Mohammad Shafia avait caché à l’Immigration que cette femme était sa première épouse, Tooba n’étant « que » la seconde. Or, la reconnaissance de son statut de première conjointe aurait garanti à Rona, si elle avait demandé le divorce au Québec, une pension princière ainsi que la moitié des biens de son mari, en vertu de la loi québécoise sur le patrimoine.

Shafia s’étant porté acquéreur d’un centre commercial d’une valeur excédant deux millions $, on peut présumer que la première épouse aurait pu couler des jours paisibles, ce que Tooba, peut-être plus avisée que ce qu’Yves Boisvert présuppose, n’était certainement pas sans avoir compris. Une fois la rivale de toujours éliminée, qui sait si la complice au regard larmoyant n’aurait pas demandé le divorce, bénéficiant par le fait même des largesses dont Rona aurait pu devenir la première bénéficiaire ?

Qui, finalement, est Tooba Yahya ?

Les motivations d’un être humain sont complexes et souvent contradictoires. Et si la vraie Tooba se situait à mi-chemin entre les deux portraits brossés par les chroniqueurs cités plus haut ? L’ambivalence étant au cœur de l’être humain, une telle hypothèse n’a rien d’inconcevable. Après tout, qui d’entre nous n’a jamais été exaspéré par un être cher au point de vouloir l’expédier en orbite autour d’Alpha du Centaure ? Que Tooba ait pu devenir complice à part entière de son mari dans l’élimination de ses enfants n’est pas incompatible avec le repentir et l’aveu que l’accident n’en était pas un.

Les quatre victimes

Elle ne serait pas la première femme à rejeter la responsabilité partagée de ses actes avec son mari en lui adressant ces propos lapidaires, cités par Yves Boisvert : « Dans quel désastre m’as-tu entraînée ? » La perspective d’éliminer une rivale pour des motifs sentimentaux ou pécuniaires aurait pu rendre à cette femme vraisemblablement névrosée la perspective de tuer ses propres enfants plus supportable, à défaut d’acceptable.

On ne saura probablement jamais quelles auront été les motivations de Tooba dans ce quadruple meurtre, mais il reste probable qu’elles aient été multiples. Elles ont pu se voir mêlées de crainte des foudres de son mari, d’esprit de vengeance envers ses filles trop libres, de rivalité amoureuse envers Rona, sinon de volonté de se garantir des lendemains lucratifs, une fois la séparation demandée d’avec un homme aussi dominateur que modérément séduisant.

Lise Bilodeau, à la défense du père et de l’orphelin

2012-02-05T10:19:00.000-08:00

Lise Bilodeau, fondatrice de l'ANCQ

Je me fais parfois reprocher de démontrer une sévérité injustifiée envers les femmes et de les ranger toutes dans le même panier. Je ne suis pas de cet avis. On peut dénoncer certains travers féminins, ou universels qui touchent autant les femmes que les hommes, sans pour autant faire preuve de misogynie, d’hostilité, ou pire encore, de violence psychologique envers toutes les femmes.

Pas plus que dans le cas des hommes, le fait d’être femme ne doit garantir d’immunité diplomatique à quiconque devant la critique, voire la dénonciation de comportements condamnables, qu’il s’agisse de la volonté de détruire un homme par le harcèlement judiciaire, les fausses allégations, la rapacité financière ou la privation de ses enfants. Ces agressions légales étant devenues monnaie courante, leurs auteures doivent être dénoncées sans ménagement et punies avec la plus salutaire et dissuasive fermeté. Même chose pour les magistrats qui se rendent complices de telles félonies, quand ils ne les encouragent pas. Notre société demeure cependant bien éloignée de ces positions aussi incontournables qu’indispensables.

Pour ces raisons, je ne me considère donc pas comme un agresseur textuel, mais bien comme un blogueur polémiste et engagé. Si cette position vous agrée, tant mieux. Dans le cas contraire, vous savez ce qu’il vous reste à faire. Comme je l’écrivais plus haut, je ne condamne pas la gent féminine dans son intégralité, et j’en veux pour preuve le fait que je vais rendre hommage aujourd’hui à une femme hors pair (mais non hors père) qui se consacre à la cause des hommes depuis 13 ans. C’est à l’occasion du concours Gens de cœur, bénévoles d’ici, organisé par la financière Manuvie en collaboration avec Radio-Canada, que j’ai décidé de présenter sa candidature par le biais du texte suivant. J’en profiterai donc pour le partager également avec vous.

Un engagement né de l’injustice

C’est devant le sort réservé d’abord aux nouvelles conjointes, réalité qu’elle devait expérimenter elle-même, que Lise Bilodeau fondait en 1999, avec d’autres partenaires, l’Action des nouvelles conjointes et des nouveaux conjoints du Québec (ANCQ). La motivation fondamentale à l’origine de son engagement fut de lutter contre les dispositions légales d’une flagrante injustice qui frappent encore aujourd’hui les gens divorcés ou séparés.

En effet, alors que l’ex-conjointe peut refaire sa vie avec un nouveau compagnon qui l’entretient, la nouvelle conjointe de son ancien partenaire de vie se voit fréquemment tenue de contribuer à la pension de Madame à même son revenu personnel. Vous avez bien lu. Peu de gens sont au fait de cette réalité que Lise Bilodeau continue à dénoncer sur toutes les tribunes où elle se voit conviée depuis la fondation de son organisme. Qui, dans le grand public, sait que les enfants d’une nouvelle union ne sont nullement considérés par la Loi dans le calcul d’une pension, en regard de ceux d’un premier lit, qui eux ont droit à tous les égards ? Cette injustice envers les enfants aussi, Mme Bilodeau ne cesse de la dévoiler.

L’ANCQ, dont elle demeure l’inspiration dominante, milite toujours afin de mettre un terme aux pensions sans limite de temps que de nombreux hommes se voient contraints de continuer à payer, parfois jusqu’à leur trépas, à des femmes qui préfèrent les exploiter plutôt que d’assurer elles-mêmes leur propre subsistance. Comment peut-on, au nom de la cause des femmes, soutenir pareille aberration, encourager semblable parasitisme ? Voilà une question que l’ANCQ ne cesse d’adresser aux décideurs, qui persistent malheureusement à faire la sourde oreille.

Alors que notre système juridique s’entête à accorder la garde exclusive des enfants à la mère dans 80 % des cas, même quand la compétence parentale n’est pas au rendez-vous, Lise Bilodeau oeuvre pour faire amender la loi sur le divorce afin que la garde partagée devienne la base de négociation dans toute séparation. Les enfants seraient les premiers à bénéficier d’une telle évolution sociale. Inutile d’insister sur la résistance étatique et juridique qu’une position aussi novatrice qu’humaniste peut rencontrer.

Notre Justice demeure hostile aux hommes.

Comme si elle n’en faisait pas assez, la militante accompagne des hommes aux prises avec l’iniquité de notre système familialiste dans leurs démêlés judiciaires et présente des mémoires pertinents à toutes les instances gouvernementales touchant la famille ou la condition masculine, si souvent ignorée de notre système de santé et de services sociaux, du milieu de l’Éducation et, bien sûr, du Barreau du Québec.

Communicatrice d’une rare compétence, Lise Bilodeau, en plus de participer chaque année à une pléthore d’émission d’affaires publiques, tant à la radio qu’à la télévision, s’est démarquée par ses talents de rédactrice. Elle est en effet co-auteure de De l’amour à la haine, un essai qui dénonce les méandres de ce qu’elle appelle l’industrie du divorce, et de 300 000 femmes battues… y avez-vous cru ? un collectif en passe de devenir un ouvrage de référence sur les dommages collatéraux subis par les hommes et les garçons du Québec à l’issue de plus de quarante ans de féminisme étatique.

Pas de soutien

Il va de soi qu’avec de telles compétences, Lise Bilodeau aurait pu militer en faveur de causes beaucoup plus « vendables », tant auprès du grand public que de nos dirigeants. Ni elle, ni son association, ne touchent de subventions de l’État, alors que les groupes de condition féminine croulent littéralement sous les subsides publics et en redemandent toujours davantage. Le courage de cette femme engagée n’en devient que plus méritoire, surtout si l’on considère la durée de son action et les positions qu’elle défend avec la combativité d’une lionne. Pour cette raison et pour toutes les autres énumérées plus haut, la fondatrice de l’ANCQ demeure plus que digne d’une reconnaissance officielle et significative de son dévouement et de sa résolution.

Le concours

Voilà la raison pour laquelle j’ai décidé de présenter sa candidature au concours Gens de cœur, hommage aux bénévoles d’ici. Pour faire de même, il suffit d’envoyer un texte en cliquant ici. Les envois sont acceptés jusqu’à ce soir 23h59. Le 5 mars prochain, un jury choisira dix finalistes qui se verront remettre chacun un montant de 1000 $ qu’ils pourront donner à l’organisme de leur choix. Du 14 mars au 1^er avril, les candidatures de ces gens seront mises en ligne afin que le public puisse voter. Ces dix finalistes seront ensuite reçus à l’émission Pour le plaisir, sur les ondes de Radio-Canada, le 6 avril . Le choix du public y sera dévoilé, tout comme le nom du bénévole Gens de cœur, qui se verra décerner un montant de 20 000 $. Il est encore temps d’effectuer votre envoi. Pas besoin d’être un rédacteur professionnel. Dites les choses comme vous les sentez, l’inspiration fera le reste.

Demi-mesures et double jeu (deuxième partie)

2012-01-29T09:48:00.000-08:00

Et maintenant, voici la suite et la conclusion de Demi-mesures et double jeu. Pour accéder à la première partie, cliquez ici.

Avertissement : les personnages apparaissant ce récit sont purementfictifs. Toute ressemblance avecdes personnes réelles ne peut résulter que de coïncidences ou d’uneimagination surmenée.

Double jeu

La présence constante, pour ne pas dire encombrante, de Gilles auprès de sa bien-aimée, allait m’amener à me poser d’importantes questions. Comment Annie, en apparence intéressée par moi, pouvait-elle jouer les petites amies irréprochables, envers ce gars. Était-ce honnête ? Et lui, qui semblait obnubilé par sa compagne, exerçait-il une forme de surveillance envahissante ? Redoutait-il, consciemment ou non, qu’elle le quitte, s’il relâchait un tant soit peu son attention ?

Advenant le cas où je répondrais à la flamme de la blonde au sourire espiègle, devrais-je annoncer moi-même à l’évincé son triste sort ? Serait-elle conséquente avec l’intérêt qu’elle me manifestait ? Prendrait-elle donc ses responsabilités ?

Il y avait autre chose. Comment savoir si le double jeu qu’Annie jouait maintenant à mon avantage ne risquerait pas plus tard de s’exercer à mon détriment ? N’étais-je pas intéressant dans la mesure où je restais hors d’atteinte ? Une fois à sa portée, ne deviendrais-je pas ordinaire ou pris pour acquis ? Je ne me trouvais pas irrésistible au point d’écarter cette hypothèse.

J’avais déjà remarqué l’assurance de la jolie fille, confiante en ses charmes, apparemment persuadée que, tôt ou tard, je tomberais dans ses filets. « Tu ne perds rien pour attendre ! » semblait-elle me dire parfois, d’un bleu regard tranquillement frondeur.

En effet, le mâle en moi avait de plus en plus envie d’elle. Dotée de jambes anodines, Annie arborait en revanche une silhouette fine, bien proportionnée, aux hanches saillantes, et à la poitrine ferme et généreuse, sans être trop développée. Sa mise vestimentaire était toujours impeccable et diversifiée. Bref, de petite fille idéale et asexuée, Annie m’apparaissait de plus en plus comme une jeune femme animée d’une sexualité bien à elle, capable d’exprimer son désir et d’en inspirer. Était-elle pour autant en mesure de faire des choix et de les assumer ?

Intermède doux amer

Le cours de roman qui m’avait permis de travailler, avec une assiduité relative, sur Les chambres de bois me réservait quelques surprises. J’y avais déjà remarqué une jolie châtaine au yeux noisette pétillants, France Leclerc. Dotée d’une silhouette fine, grande et gracieuse, d’un très joli visage ovale, et d’une coupe de cheveux à la garçonne. Elle était invariablement vêtue d’un cardigan vert, de pantalons et de talons plats noirs et de bas nylons.

Un beau matin, elle m’apostropha, mais cette fois dans le cours de philo. « T’as toujours l’air pressé ! » me lança-t-elle, sur le ton d’une boutade. Cette fille, visiblement une future femme de tête, m’avait toujours impressionné par son sérieux, sa détermination et sa forte personnalité. J’étais persuadé en revanche que jamais elle ne s’intéresserait à moi.

L’impétuosité amusante de sa répartie me plut tout de suite. Si elle me reprochait avec bonhomie d’être toujours pressé, peut-être voulait-elle me voir ralentir auprès d’elle ? « Que veux-tu dire par là ? » eus-je le malheur de lui demander.

« Tu marches vite, t’arrives vites, tu pars vite ! » tonna-t-elle d’un ton cassant. Un bon samaritain, me voyant en difficulté subite, fit montre de solidarité masculine en engageant la conversation avec moi. France, visiblement contrariée par cet intrus, roulait des yeux impatients. Entre-temps, le cours commença.

Je ne le savais pas, mais je venais de m’entretenir avec celle qui, vingt-quatre ans plus tard, allait représenter mon troisième grand choc amoureux*. Tout d’abord séduit par sa vivacité, je m’étais senti refroidi par la douche écossaise de son courroux. Je sentais confusément que si une fille, qui ne me connaissait presque pas, se permettait déjà une attitude aussi fracassante, je ne serais pas au bout de mes peines si j’entamais une relation avec elle, peu importe la nature de celle-ci. Peut-être avait-elle aussi été témoin de l’épisode entre Chantal et moi ? Dans l’affirmative, elle n’avait peut-être pas apprécié.

Après m’être un moment demandé si le jeu en valait la chandelle, je cessais d’y penser.

Madame et son fantôme

Le contexte particulier où Annie et moi nous trouvions, dans lequel nous suivions sans cesse des cours ensemble sans pour autant avoir l’intimité nécessaire aux confidences, avait fini par me faire prendre mes distances. Après tout, cette situation avait tout d’un coup fourré potentiel. De plus, je me sentais peu à l’aise dans le rôle du briseur de couple ou de « l’autre homme » d’un triangle infernal. Le portrait sentait le mélo bon marché aux situations convenues et prévisibles.

La session suivante, celle d’hiver, le chum d’Annie devait briller par son absence. S’étaient-ils séparés ? Je ne sautais pas trop vite aux conclusions. Non seulement je ne voyais plus Gilles en compagnie de sa blonde, mais je ne le voyais plus du tout. Il pouvait tout aussi bien avoir changé d’école, sans pour autant avoir rompu avec elle.

Aussi, je restais sur mon quant à soi, tandis que la routine scolaire suivait son cours. Je devais de plus découvrir la vie de noctambule, écumant, en compagnie de trois ou quatre complices, clubs et bars pour finir au resto, pour la rituelle pizza de fin de soirée. Je ressentais alors un vide affectif, lié à l’absence d’un être aimé, sans pour autant qu’il s’agisse vraiment d’Annie. Le fait de ne pas me compromettre m’avait empêché de sombrer dans une situation à laquelle je ne prévoyais pas de dénouement favorable.

Mon intuition me disait que, bien que Gilles ne se montrait plus dans le décor, il faisait toujours partie du quotidien d’Annie. Je n’avais pas tort. L’automne suivant, monsieur constance était de retour auprès de sa dulcinée, après un stage de formation à l’extérieur.

Chérie, êtes-vous sérieuse ?

Annie avait diminué le rythme de ses assiduités, mais ne manquant pas une occasion de me relancer. Il faut dire que je ne faisais pas grand chose pour l’encourager. Elle devait cependant sentir mon penchant pour elle, peut-être en raison même de mes airs distants, exagérés et factices. Or, je ne pouvais faire indéfiniment preuve de tiédeur envers une fille par ailleurs attachante et sympathique. Je n’allais tout de même pas jusqu’à lui déclarer mon penchant.

Un jour que j’évoquais mon père, enseignant, elle me lança, avec enthousiasme, « J’aimerais bien le connaître, ton père ! » À défaut de vivre une relation concrète avec elle, j’avais l’assurance relative d’un intérêt constant qui, apparemment, n’attendait qu’un feu vert pour s’épanouir. Aussi, n’arrivais-je pas à éprouver de jalousie quand je voyais Annie et son amoureux mur à mur, à nouveau réunis.

Un beau matin, un épisode insolite attira toutefois mon attention. Juste avant un cours, Annie s’entretenait avec François Dubois, un chic type, plutôt bout en train, que je connaissais depuis ma troisième secondaire. Un moment donné, il se mit à couvrir fébrilement de petits baisers frénétiques une Annie visiblement embarrassée et non coopérative. Faisant mine de se protéger, elle finit par administrer à François un solide coup de coude qui l’ébranla manifestement. Gênée, elle s’excusa tandis que son admirateur, un peu trop enthousiaste, portait la main à sa mâchoire, visiblement sonné. Et surpris.

Ce nouvel épisode me faisait réaliser à quel point une partie de moi n’avait jamais réussi à prendre Annie au sérieux. François sortait alors avec une fille. Qu’il ne soit pas un modèle de fidélité n’en faisait pas pour autant un agresseur sexuel. Il y avait fort à parier, sans que j’en sois persuadé à cent pour cent, que notre Roméo avait agi de façon aussi maladroite que cavalière pour la simple et bonne raison qu’il s’y était senti, à tort ou à raison, autorisé.

Et si la belle Annie lui avait fait du plat, à lui aussi ? Encore là, je n’arrivais pas plus à ressentir de jalousie que je ne parvenais à tabler sur les assiduités de la jolie blonde aux allures de jeune fille irréprochable.

Le temps passe vite, quand on s’amuse.

La dernière session d’hiver 77 amenait avec elle la fin de notre deuxième année de collégial. Donc, la fin de notre collégial, tout court. Je réalisais malgré moi que, bien que j’aie toujours opté pour la prudence en n’entreprenant rien avec Annie, j’allais ne plus jamais la revoir. Plus de perches tendues, plus de sourires, plus de présence au quotidien. Une page allait être tournée. Resterait un vide, une absence que je n’osais envisager, ni m’admettre.

Je comprenais également que, ayant toujours décidé de ne pas donner suite aux tentatives de ma prétendue admiratrice, j’allais porter la responsabilité, voire l’odieux, d’avoir empêché une relation.

D’une part, mes intuitions me clamaient qu’il n’y avait rien à espérer de vraiment concluant d’une éventuelle tentative. L’oiseau était trop volatile pour être fiable. D’autre part, un doute ou un remord me taraudait. Avais-je donné la chance à la… coureuse ? N’avais-je pas été trop intransigeant ? J’avais beau rejeter toutes ces pensées, elles me revenaient sans cesse à l’esprit, à mesure que filaient les jours et les semaines.

Annie aussi, commençait à faire montre d’impatience. J’avais déjà remarqué, pendant les nombreux cours que nous suivions, que Louise Lemire, son amie inséparable, lui faisait sporadiquement un signe de tête discret, mais entendu, quand mon regard se posait sur elle. Un jour, Louise dut en avoir assez de jouer les agents doubles.

Un matin, nous étions seuls, Annie, Louise et moi, dans un petit local doté d’un rétroprojecteur qui affichait des notes de philo que nous devions prendre. D’un ton narquois, mimant le chuchotement, Louise laissa échapper, à l’attention de sa comparse, assez fort pour que j’entende : « Il nous regarde ! » Excédée, Annie répondit, avec une impatience que je ne lui connaissais pas : « Je m’en fiche éperdument ! » Sidéré, je ne trouvais rien de mieux à faire que de continuer à écrire, sans répliquer.

Le dernier acte

Le printemps était à nos portes quand Annie et Louise vinrent me trouver. Elles voulaient monter une pièce de théâtre pour la fin de l’année. Elles me demandaient d’en assumer la direction d’acteurs. Sentant malgré moi que le théâtre ne jouait peut-être qu’un rôle accessoire dans cette curieuse mise en scène, j’acceptais néanmoins. Moi non plus, je ne savais plus quoi faire en regard de mes sentiments envers Annie. Je pressentais à première vue dans son initiative une dernière tentative de nouer contact.

Par contre, l’entreprise semblait plus qu’hasardeuse. Non seulement le chum d’Annie faisait-il partie de la distribution, mais également François Dubois, « l’agresseur » remis à sa place… Pour tout corser, une nouvelle venue, Martine Richard devait tenir le premier rôle féminin. Quatre ans plus tard, cette dernière deviendrait ma première conjointe, mais ça, je ne la savais pas encore. Annie et Louise tenaient chacune un rôle secondaire.

C’était stratégique comme choix, de m’avoir confié la direction d’acteurs. De cette façon, je n’allais rien manquer des curieux stratagèmes ourdis par ces drôles de dames. Annie voulait-elle me placer dans un contexte de compétition ? En s’annexant Gilles et François, cherchait-elle à me faire sentir à quel point elle était irrésistible, combien j’étais stupide de laisser passer ma chance. Ou ne cherchait-elle qu’à vivre l’extase narcissique de se sentir désirée par un maximum de mâles en rut ?

Pendant une pause, où il était question de ma Chevette, Annie m’interrompit brusquement : « Ah ! Ta maudite Chevette ! Rien que de la voir me rappelait combien mon chum me manquait, quand il était en stage ! » En effet, Gilles avait un véhicule de la même marque, mais rouge. Le sourire pour une fois cruel d’Annie m’indiquait clairement qu’elle mentait effrontément, cherchant à susciter ma jalousie ou à piquer ma susceptibilité.

J’avais beau comprendre la manœuvre cousue de fil blanc, le simple fait qu’elle tentait de me blesser m’atteint, tout comme sa tristesse et son désarroi. Il y avait quelque chose de désespéré dans cette tactique maladroite. À nouveau, je me sentais coupable de ne rien faire pour elle. À la fin de la répétition, comme j’arrivais à proximité du grand salon étudiant, les Beatles entamaient subitement « She loves you », à la radio.

Je n’étais pas au bout de mes peines. Lors d’une répétition subséquente, Annie, habituellement la sobriété et le bon goût personnifié, arriva vêtue d’un pantalon très moulant, noir, doté d’une fermeture éclair argentée plus que voyante sur le bas ventre. Martine, ma future, lui fit remarquer qu’elle n’allait pas laisser la gent masculine indifférente. Ce qui fut le cas.

Au cours de la soirée, une atmosphère sulfureuse s’insinua peu à peu. À la blague, François et Gilles s’emparèrent d’Annie et la sortirent du local à bout de bras. Ils revinrent sans elle. « Ma fille, Y m’ont dompée. » dit l’intéressée à sa complice Louise, de retour dans le local. Où et comment Annie avait-elle bien été jetée, personne ne le saurait jamais, à part les auteurs de la facétie.

Un rêve évocateur

Était-ce le sentiment d’être allées trop loin ? Toujours est-il qu’Annie et Louise vinrent m’annoncer quelques jours après cette répétition agitée que la pièce de théâtre n’aurait pas lieu, faute de temps, en période d’examens. Bien sûr, la raison était ailleurs. Le malaise suscité par le numéro plus ou moins sexy d’Annie n’allait pas se dissiper au fil des rencontres. Un point de non-retour avait été atteint. Même Gilles aurait fini par soupçonner quelque chose.

Un jour, je me réveillais, perplexe, à la suite d’un rêve. Annie, vêtue de son attirail érogène, se déplaçait, en chaise roulante, au dernier étage du Collège, au ras d’une mezzanine sans rampe. Elle avançait sans but, nerveusement, exposée au vide, tandis que j’accourais pour l’empêcher de tomber.

Seulement voilà, alors que je tentais laborieusement de monter l’escalier parmi la foule des étudiants, ceux-ci, trop nombreux, le descendaient. Trop de monde m’empêchait d’intervenir. Cette image résumait bien le problème posé par Annie, qui me manifestait son intérêt dans un contexte qui me plaçait dans l’impossibilité d’y répondre, faute, notamment, d’intimité.

Je vis la jolie blonde pour la dernière fois lors de l’examen de psychologie de fin d’année. Elle portait cette fois un pantalon plus conventionnel mais arborait le même chemisier que lors de la dernière répétition de la pièce. Ce dernier souvenir reste aussi fugitif que le demeurait la possibilité douteuse d’un sentiment partagé et bien réel au sein d’une relation tangible.

Épilogue

Au cours des mois, voire des quelques années qui suivirent, le souvenir de la jeune femme, me rappelant un rendez-vous apparemment manqué avec l’amour, me laissa des traces. Jamais n’avais-je éprouvé pareil sentiment. Jamais n’avais-je non plus ressenti à ce point l’impossibilité d’une relation, malgré l’intérêt incessant de la nymphette. J’avais l’impression typique laissée par la première peine d’amour, que je n’aimerais plus jamais. Tout finit par passer…

Deux ans après la fin des cours, en 1979, je reçus une invitation à une réunion d’anciens du collège, qui devait avoir lieu au Gosier, alors populaire brasserie trifluvienne très fréquentée par les étudiants.

Aussitôt arrivé sur les lieux, je rencontrais Carole Paquin, mon admiratrice austère aux yeux verts, visiblement plus émancipée, qui terminait un baccalauréat en relations industrielles. Elle devait se marier sous peu avec un avocat. Entre-temps, Annie arriva, en compagnie de son fiancé, un notaire dans le cabinet duquel elle allait travailler. L’émotion suscitée chez moi par son arrivée fut instantanée.

Comme Carole et moi échangions des confidences, je lui révélais, ému, mon penchant de naguère pour Annie. Carole avait été résidente avec elle à l’Université de Montréal. Elle en profita pour me mettre à jour sur la vie amoureuse de sa voisine de palier.

Comme il fallait s’y attendre, Annie avait jeté son dévolu sur son notaire, tout en continuant à sortir officiellement avec Gilles. Elle avait bien sûr jugé superflu d’aviser son chum officiel de ses nouvelles préférences. Au lieu de ça, elle organisait des parties d’échec, dans sa chambre, qui lui servaient d’autant de prétextes pour rencontrer sa nouvelle conquête. Le pot aux roses fut découvert au moment où Gilles surprit inopinément sa blonde en situation compromettante avec son futur fiancé.

Apparemment, la dame et le roi avaient pris la tangente anatomique. S’ensuivit une scène à l’italienne où la belle fut dûment giflée par Gilles, devenu fou. C’est alors qu’elle rompit - enfin - avec son chum, en invoquant sa violence… Quel mélo, qui aurait sans doute été évité, avec un tant soit peu de franchise. À trop vouloir ménager la sensibilité d’autrui, on obtient le résultat inverse. Il est par ailleurs légitime de se demander qui, d’Annie ou de Gilles, aura subi la plus grande violence : celle qui a été giflée, ou celui qui a été blessé par une trahison.

Pour inélégant qu’il ait pu sembler, cet épisode venait confirmer mes soupçons de jadis. Non, elle n’aurait pas eu le courage de rompre avec Gilles. Oui, il aurait fallu accepter de me montrer complice d’un double jeu. Quant à ma troisième appréhension, à l’effet que le double jeu qui m’aurait été favorable aurait pu, par la suite, s’exercer à mon détriment, une rencontre fortuite, en 1999, avec Louise Lemire, la fidèle complice d’Annie, m’en confirma, bien malgré mon interlocutrice, l’hypothèse.

Chez Annie, la notion de bon parti avait, contre toute apparence, son importance. Affaire de milieu et d’éducation. Vers 1979, elle devait quitter Gilles pour le notaire qui lui permettrait de faire ses débuts professionnels. Dix ans après avoir joint le cabinet de son futur conjoint, elle transportait ses pénates dans un autre bureau, plus prestigieux.

Plus tard dans la conversation, je sus que, vers la même période, Annie devait quitter son premier mari pour épouser aussitôt le suivant, avec qui elle eut deux enfants. Je me suis alors demandé s’il y avait un lien entre la promotion d’Annie et l’arrivée de son nouveau conjoint. Bien qu’il soit impossible de se prononcer avec certitude sur ce point, un fait demeure. Le laps de temps entre la rupture avec monsieur Laterreur numéro un et le mariage avec monsieur Laterreur numéro deux a été trop court pour que l’hypothèse du double jeu puisse être écartée.

Comme quoi, plus certaines personnes changent, plus elles restent les mêmes, de même que les situations ou patterns qu’elles reproduisent. Méditant là-dessus, j'en vins à conclure que l'on est riche des gens et des relations dont on peut se passer...

Fin

Demi-mesures et double jeu (première partie)

2012-01-29T09:31:00.000-08:00

Voici maintenant le troisième et dernier texte menacé d'amputation virtuelle par le site qui héberge ce blog. Comme les deux récits présentés précédemment, je le diffuserai en deux parties, afin d'en alléger l'hébergement et de prévenir l'irréparable.

Demi-mesures et double-jeu complète la trilogie intitulée Chérie, notre amour est impossible… un recueil qui regroupe trois récits sur un sujet tabou : les amours qui, non seulement ne marchent pas, mais qui, de surcroît, meurent avant leur naissance. Ce phénomène survient parfois en dépit d’une attirance réciproque et par moment passionnelle, ou peut-être, en raison de son intensité même.

Demi-mesures et double-jeu, retrace la première « histoire » d’amour d'Antoine, personnage principal des trois récits. Il nous relatera la succession d’événements qui l’auront confronté à l’impossibilité de nouer une relation significative avec celle qui lui aura pourtant inspiré sa première passion.

Avertissement : les personnages apparaissant ce récit sont purement fictifs. Toute ressemblance avec des personnes réelles ne peut résulter que de coïncidences ou d’une imagination surmenée.

D’aujourd’hui à hier

Un jour, lors d’un dîner rituel avec ma belle-fille, alors âgée de 25 ans, nous nous sommes aventurés à parler de nos premières amours. Comme si c’était la chose la plus naturelle du monde. Penser qu’un jour j’aurais pareille conversation avec ma fille adoptive m’aurait sans doute étonné. Force est d’admettre qu’une relation parentale finit, avec l’âge adulte d’un enfant, par franchir l’étape des conversations plus personnelles.

Emma me racontait comment, lors des ses études collégiales, elle avait eu le coup de foudre pour un beau parleur qui, de son côté, lui avait fait du charme. Un seul problème : Il sortait déjà avec une fille. Il ne conservait d’ailleurs jamais la même conquête bien longtemps. Le don juan trouvait cependant toujours le moyen de réitérer son intérêt pour ma belle-fille.

Celle-ci avait beau être subjuguée, elle résistait cependant à ses avances, convaincue qu’elle ne deviendrait qu’une nouvelle proie au tableau de chasse du séducteur. Cette anecdote me rappela une expérience qui m’était survenue, alors que j’étudiais moi-même au collégial. La voici.

Aucune impression particulière

J’avais presque 17 ans quand je débutais mes études post-secondaires dans un collège privé de Trois-Rivières. Le jour de l’inscription, alors que je suivais la file d’arrivants qui allaient se faire photographier pour leur carte d’étudiant, je remarquais une petite blonde, cheveux courts, yeux bleus, élégamment vêtue, alors qu’elle donnait son nom à une préposée chargée du lui remettre sa carte. « Annie Laterreur », dit la future étudiante, avec un sourire gêné par le caractère involontairement comique de son patronyme.

Hormis ce détail, elle ne me fit alors aucune impression particulière. En fait, elle avait tout de la petite fille modèle, sourire « Pepsodent », désireuse de s’entendre avec tous et chacun, suprême incarnation d’un idéal de vertu bon enfant un peu suranné en 1975, première année internationale de la Femme.

J’étais assez nerveux, en ce début de session, nouvelle étape importante de ma vie, la première depuis mon entrée au secondaire, marquée par le passage à l’adolescence. Comme j’avais toujours étudié dans une école de gars, au primaire et au secondaire, j’appréhendais mon arrivée en lettres, concentration où les filles étaient traditionnellement surnuméraires.

Il faut dire qu’à mes 14 ans, celles-ci ne m’avaient pas manqué, au plan des remarques déplacées, voire injurieuses. Je n’avais alors rien d’un jeune premier, le visage criblé de boutons, mes pantalons en tuyaux de poêle, à l’époque des pattes d’éléphant, et mes lunettes à grosse monture, à la Michael Caine, mais qui, sur moi, évoquaient plutôt Robert Bourrassa. Une croissance trop rapide faisait qu’à cet âge, j’avais déjà atteint ma taille adulte. Je m’obstinais toutefois à me promener voûté, comme surpris de ma propre croissance, ce qui n’arrangeait pas mon allure générale.

À quinze ans, la chenille était toutefois devenue papillon, selon l’expression consacrée. Mes parents s’étaient enfin décidés à renouveler ma garde-robe au goût du jour. De fines lunettes métallisées, que je pouvais désormais ne porter que pour lire, avaient remplacé ma grosse prothèse. J’avais délaissé le barbier de mon père pour un salon où les coiffeuses exécutaient des coupes à la page. Les quolibets des filles avaient cédé la place à des regards silencieux et appuyés. Malgré ça, le souvenir de leurs remarques désobligeantes avait laissé des traces durables dans mon estime personnelle.

Mes appréhensions devaient rapidement s’envoler dès mes premiers jours au collégial. La rareté de la gent masculine dans ma concentration augmentait l’intérêt et la légendaire curiosité des filles. J’en arrivais presque à me réconcilier avec mon image corporelle. Après tout, il y avait plus moche que moi, avec mon mètre quatre-vingts, mes yeux verts et mes cheveux ondulés. De vagues allures étudiées de poète nonchalant ou d’intellectuel de gauche, savamment négligé, se trouvaient accentuées par des cheveux de plus en plus long et une perpétuelle barbe de deux jours. J’affichais des airs énigmatiques un peu surfaits en arborant chemises et pantalons bleu marine ou noirs.

Non seulement mes craintes de ne pas être accepté par les filles étaient injustifiées, mais je dus me faire à l’idée que j’attirais, sans le chercher, leur attention, alors que rien, dans mon passé académique ni social, ne m’avait préparé à semblable élan. Quand ce n’était pas la féline Chantal, il est vrai, un peu facile, qui cherchait à capter mon attention, c’était au tour de Carole, grande blonde élancée, de m’avouer son penchant pour un talent de poète… qui restait à démontrer. C’est aussi vers cette époque que la belle France s’emporta après moi parce que je disparaissais trop vite après les cours.

Premier contact

C’est au premier cours d’anglais que je fis plus ample connaissance avec Annie, la petite blonde de la carte d’étudiant. Notre prof avait demandé à la classe de se jumeler deux par deux et de présenter ensuite son coéquipier au reste du groupe, en anglais, bien sûr. Comme Annie se trouvait immédiatement à ma droite, je lui proposais de se joindre à moi. Elle accepta avec son sourire habituel.

Fille d’un fonctionnaire cadre provincial, Annie devait confirmer mon impression première d’une fille de bonne famille, soucieuse de répondre aux attentes parentales d’excellence et de réussite scolaire, professionnelle et sociale. Alors que j’étais souverainiste, elle ne voyait pas la nécessité pour le Québec de quitter le Canada. Je sourcillais, amusé et incrédule, quand elle m’avoua l’estime qu’elle portait à Pierre Elliott Trudeau.

Entre mes allures, vaguement marginales, et les siennes, d’héritière spirituelle de Sandra Dee, nous formions un tandem momentané pour le moins contrasté. Je la trouvais néanmoins jolie et intéressante, mais je n’arrivais pas à identifier la moindre affinité entre nous, à part un penchant commun pour Cat Stevens, alors au top five de mon panthéon musical.

De son côté non plus, je ne sentis rien d’autre qu’un intérêt courtois, qu’elle aurait pu avoir pour tout autre. Le cours terminé, nous vaquâmes chacun à nos occupations, le plus machinalement du monde.

Monsieur est servi…

Un jour que j’étais pressé de me rendre à un cours, une image me frappa malgré moi, sur le palier de l’escalier que je montais quatre à quatre. Annie s’y trouvait, en compagnie de son chum, un nommé Gilles. Immédiatement, il me sembla que quelque chose clochait dans ce tableau. Le petit ami d’Annie, massif, plus proche du bon gars rassurant que du jeune premier, enlaçait sa dulcinée avec une telle attitude de possessive adoration que ç’en était insolite.

De son côté, Annie souriait en coin, donnant l’impression qu’elle se trouvait en situation de contrôle, les bras croisés dans une attitude de tranquille assurance. La position des bras évoquait également un repli sur soi ou un besoin de se protéger. J’enregistrais cette image machinalement, sans m’y arrêter outre mesure.

Au fil des jours et des semaines, les affinités se précisaient entre étudiants. Dans un cours de littérature, nous devions étudier « Les chambres de bois », d’Anne Hébert. Là encore, nous allions nous jumeler deux par deux. Cette fois, la sulfureuse Chantal me proposa de travailler avec elle, ce que j’acceptais d’emblée. Je mentirais si je disais que je ne la trouvais pas très sexy.

Son initiative de nous installer au fond de la classe, à l’abri des regards, et ses gestes sensuels ne laissaient que peu de place à l’ambiguïté… ou toute la place, au contraire. Avec des vêtements plus que moulants, ses lunettes habituelles cette fois absentes et ses longs cheveux, normalement en chignon, maintenant déployés librement sur ses épaules, ma coéquipière semblait en mode séduction.

Nous arrivâmes néanmoins à nous concentrer sur le roman, qui lui n’avait rien de bien croustillant. Je trouvais également le moyen de rester maître de moi quand, relevant langoureusement ses cheveux pour me montrer une cicatrice dans son cou, Chantal bomba le torse, mettant ostensiblement en relief le galbe d’un sein pour le moins rebondi. Inutile de dire que ce travail n’augmenta pas ma moyenne semestrielle.

Surpris, pour ne pas dire incrédule, je me trouvais du jour au lendemain sollicité. Après douze ans passés dans des écoles de garçons, la situation était nouvelle et ne manquait pas de piment. Dans un cours de linguistique, Carole, de son côté, me fit ses premières approches. Très différente de Chantal, elle était une grande blonde aux yeux verts, très jolie, d’une élégance conservatrice presque anachronique. À elle seule, sa garde-robe devait représenter un investissement colossal, coté en bourse, tant elle était chique et variée.

D’origine aisée, cette jeune femme idéaliste restait entière, foncièrement honnête et passionnée. Elle manifestait également un conservatisme rigide, se montrait prompte à juger son prochain, et avait des opinions définitives sur tout.

Très spontanée, elle me faisait sentir que mes propos, même les plus anodins, se révélaient des perles de sagesse. Ses compliments sur mon intellect et ma supposée force morale me paraissaient exagérés. Comme si elle n’en faisait pas assez, un discours nationaliste de notre professeur sur l’amour du Québec, inspira à Carole, assise en face de moi, un vibrant « Oui, je t’aime ! » dont le double sens pouvait difficilement m’échapper.

Mon admiratrice était cependant bien plus amoureuse d’un prototype d’homme cérébral et intellectuel que de moi, en tant que personne. En fait, elle avait d’abord éprouvé un béguin, plus tard secret de Polichinelle, pour l’un de nos professeurs de littérature, relativement jeune, calme, brillant et doté d’un sourire enjôleur. Il était marié, moi non, donc accessible. J’étais ainsi fixé sur l’étendue – et les limites – de la fascination que j’exerçais sur Carole.

Pour ajouter à mon statut relatif de don juan malgré lui, Annie Laterreur allait de son côté, pour des raisons connues d’elle seule, changer radicalement d’attitude à mon égard. Un beau matin, elle me présenta un livre de poésie dont la couverture reproduisait le tissus d’un jean. Armée d’un sourire encore plus engageant qu’à l’accoutumée, elle m’indiqua qu’elle me l’avait amené pour me montrer un poème. Le texte, humoristique, présentait la déclaration fantaisiste d’un soupirant qui tente de transmettre sa flamme à l’élue de son coeur. Je ne me souviens pas du détail du propos, mais je me rappelle qu’il était charmant, comme celle qui me l’avait transmis.

Depuis quelques temps déjà, je n’arrêtais pas de me répéter à quel point Annie ne me disait rien. Essayais-je de nier une attirance naissante qui prenait insidieusement une place grandissante ? Comment pouvais-je prévoir que la persistance de cette jeune femme, apparemment si différente de moi, allait transformer cette absence d’intérêt présumée en son contraire ?

L’avenir vous tend les bras…

Je me rappelle être retourné à la maison cette journée-là, emballé de cette marque d’intérêt. L’initiative d’Annie était la première d’une série qui allait s’échelonner sur la durée de notre collégial. Je n’avais jamais ressenti pareil choc amoureux de ma vie. C’était le premier de trois séismes affectifs qui, à ce jour, ont mis à l’épreuve mes sentiments autant que mes valeurs. Comme le disait si bien Cat Stevens, « The first cut is the deepest », mais la tristesse n’était pas au rendez-vous, cette fois, bien au contraire.

Alors que j’émergeais d’un primaire répressif, sous l’égide des Filles de Jésus, et d’un secondaire d’une grisaille de plomb, au Séminaire Saint-Joseph, le collégial me faisait soudainement miroiter des lendemains prometteurs. L’avenir et ses promesses étaient tangibles. Enfin, j’étais libre de mes choix, dans un milieu académique où je me sentais, pour la première fois de ma vie, respecté, reconnu en tant que personne. Parmi les changements qui allait modifier mon quotidien, j’avais commencé à suivre des cours de conduite, gracieuseté de mon père, qui entendait par là développer mon autonomie.

Je me voyais déjà, intellectuel de gauche, défenseur de la veuve et de l’orphelin, à l’instar de Voltaire, mon idole. Je m’imaginais, pourfendant les iniquités, faisant trembler les puissants sous les lames de mon verbe incisif. Le monde n’avait qu’à bien se tenir. Antoine Van Der Zende entrerait dans la légende des penseurs de son époque ! Ouf ! Je ne connaissais pas alors la chanson d’un certain Aznavour sur ce gars qui se « voyait déjà »...

J’allais devenir majeur et avoir doit de vote. L’année suivante, le 15 novembre 1976, le Parti québécois était élu majoritairement, déjouant tous les pronostiques. J’avais gagné mes premières élections. Je ne jouais pas trop les triomphateurs auprès d’Annie, ni d’autres, qui croyaient toujours en en un Québec fort dans un Canada uni, comme le persiflait alors Deschamps.

En attendant, Annie, ayant eu vent ou été témoin de mon bref partenariat avec la belle Chantal pour « Les chambres de bois », s’avança prudemment un beau matin dans le local de philo. Arrivée à moi, elle crut bon de me mettre en garde contre cette fille « qui a une réputation… » S’ensuivit un hochement de tête significatif et un mouvement de la main évocateur.

Annie avait raison. Comme elle, Chantal était résidente au Collège. Or, des rumeurs circulaient à l’effet que celle-ci avait déjà laissé monter des garçons dans sa chambre, la nuit tombée. Fondés ou non, ces cancans n’avaient rien de bien surprenant, même pour le jeune homme inexpérimenté que j’étais. Je ne pouvais cependant m’empêcher d’éprouver un vif plaisir, devant la manœuvre d’une jeune fille qui veillait à ses intérêts, quitte à médire d’une rivale.

En attendant, Annie continuait de sortir avec Gilles. Celui-ci, toujours prévenant, venait la rejoindre à tout moment à la fin ou au début de ses cours. Les occasions de parler de sujets plus personnels avec la jolie blonde étaient d’autant plus rares. Je me demandais par ailleurs ce qu’elle faisait avec ce bonhomme. De toute évidence, elle le tolérait plus qu’elle ne désirait sa présence. Comment avoir envie d’un gars qui se trouve toujours si obstinément là ?

Pour lire la fin de ce récit, cliquez ici.

Silence, on fuit ! (deuxième partie)

2012-01-29T09:01:00.001-08:00

Et maintenant, la suite et la conclusion de Silence, on fuit ! Pour accéder à la première partie, cliquez ici.

Avertissement : les personnages apparaissant ce récit sont purementfictifs. Toute ressemblance avecdes personnes réelles ne peut résulter que de coïncidences ou d’uneimagination surmenée.

Une fille trop tard

Lorsque je vivais avec Martine, rue Bourjoly, à Trois-Rivières, j’avais tenté de revenir étudier en linguistique à l’UQTR. Comme je l’ai précisé, je n’étais pas heureux avec Martine; sa possessivité et sa jalousie me rendaient la vie impossible.

C’était l’hiver 82, et je suivais un cours de sémiologie au pavillon Michel Sarazin, donné par l’un des meilleurs profs de linguistique de l’UQTR. Et c’est là que je remarquais une femme à la fois attirante et impressionnante. Elle s’appelait Lucie Hébert. Je devais apprendre plus tard qu’elle était titulaire d’un baccalauréat en traduction de l’Université de Montréal, avec une moyenne de quatre sur quatre. Lucie devait terminer son baccalauréat en linguistique avec une moyenne identique, ce qui n’était pas un mince exploit.

J’étais tout de suite attiré… mais pas libre, en plus d’être fidèle. « De toute façon, une fille pareille ne s’intéressera jamais à moi! » pensais-je. Je me trompais. Quelque temps après l’avoir remarquée, je me trouvais un jour face à face avec elle, désireuse de lier connaissance.

« J’ai demandé à M. Ducasse (notre prof) qui était le meilleur élève en linguistique, me dit-elle. Il m’a répondu que c’était toi. Non seulement il est bon, m’a-t-il dit, mais il s’améliore sans cesse.» Mon petit doigt devait me dire par la suite que le nom de mon interlocutrice précédait sûrement le mien au top five des élèves favoris de M Ducasse.

Il s’agissait d’une curieuse entrée en matière, mais à partir de là, nous avons commencé à nous tenir ensemble avant, pendant et après les cours. Nous devions échanger des confidences sur nos existences respectives et, un jour, je lui parlais de mes difficultés de couple croissantes avec Martine. Je me doutais déjà que Lucie était attirée, tout comme moi. Elle n’avait pourtant jamais essayé de dénigrer Martine, qu’elle connaissait, ni de me détourner d’elle, et encore moins de me séduire.

Comme cependant d’une rencontre à l’autre, ma relation avec Martine ne s’améliorait pas, Lucie n’avait pas non plus tenté de me dorer la pilule, ni de m’encourager indûment à perpétuer un couple qui, visiblement, tournait en rond. Je n’irai pas jusqu’à dire que la perspective de me voir quitter Martine la remplissait d’amertume, peu s’en faut. Au moins, Lucie devait-elle avoir la satisfaction de n’y être pour rien, et de n’avoir rien dit, ni fait, qui puisse faire primer ses intérêts sur ceux de Martine ou sur les miens.

Du côté de mes études, je retournais à la case départ : je n’étais toujours pas heureux en linguistique. En fait, je n’étais satisfait ni de ma vie « professionnelle », ni de ma vie affective. Je décidais donc de faire le ménage, au printemps 82, avant cet été décisif.

Revenir pour mieux partir

Je devais perdre Lucie de vue momentanément quand je quittais la linguistique, sans autre but. Nous devions toutefois nous croiser par hasard à l’UQTR, à l’automne 82, lors de ma première session en enseignement, et décider de nous revoir. Nous sommes sortis ensemble deux ou trois fois. Je sentais Lucie toujours intéressée. De mon côté, le timing était passé. De plus, je venais de subir un coup de foudre, obsédé que j’étais par Diane, toujours disparue de la carte.

Je me sentais peu disponible à Lucie, et le déplorait. Je ne le réalisais pas encore, mais ma relation avec Martine m’avait siphonné tellement d’énergie que je n’étais plus réceptif affectivement à qui que ce soit. Je ne devais comprendre que bien plus tard que cette disposition s’appliquerait aussi à Diane, malgré le désir que j’en avais.

Un jour, Lucie m’apprit qu’on lui offrait un poste de linguiste à Ottawa. Elle me laissa entendre qu’elle y renoncerait si certaines attaches la retenaient à Trois-Rivières. Je l’encourageais à ne pas manquer cette opportunité. Elle partit donc. En plus des raisons mentionnées plus haut, je sentais que Lucie devait finir de tourner une page de sa vie et passer à autre chose.

De son propre aveu, elle avait franchi une étape, fait le ménage dans ses valeurs, savait mieux ce qu’elle voulait que jamais. À vingt-six ans, ses études complétées avec deux baccalauréats réussis avec distinction, elle était mûre pour le marché du travail. Je suis sûr qu’elle est partie heureuse et sans regrets, vers sa nouvelle existence. Où qu’elle soit aujourd’hui, elle est sûrement restée la même : intègre et en mouvement.

Le retour de l’amazone

Entre Geneviève et Lucie, je n’avais plus eu de signes de vie de Diane. Pourtant, elle devait se manifester avec un certain fracas à l’automne, au Cabarin. À l’époque, son attitude m’avait parue iconoclaste et méchante. Je ne le réalisais pas alors, mais elle allait donner le coup de grâce à toute éventuelle relation entre nous. Je n’ai compris que des années plus tard ses motivations, en les mettant en lien avec un incident très précis, mais si insignifiant à mes yeux, en apparence, que je n’y avais alors prêté aucune attention.

Alors que je « sortais » avec Geneviève, le frère de Diane, Jacques, nous avait aperçus, en costumes de bain, lors de cette fameuse rencontre sur la plage de l’Île St-Quentin. J’avais pu apprécier ses relatives aptitudes d’espion amateur, à cette occasion, alors qu’il s’approchait de nous en faisant semblant de regarder ailleurs, non sans nous lancer à la dérobée des regards indiscrets.

Comme je l’ai précisé plus haut, je ne savais pas encore que Jacques était le frère de Diane. Une nommée Dominique Dubois, que je devais connaître plus tard à l’UQTR, allait m’affranchir, en plus de m’apprendre enfin le nom de l’élue de mon coeur. C’était aussi absurde que ça en avait l’air. Selon ma nouvelle consoeur, Diane se définissait beaucoup d’après son sex-appeal, et Jacques pouvait se faire le complice de sa sœur dans ses manigances avec les gars. À défaut de m’emballer, cette description semblait plausible, à tout le moins pour le frère.

Aussi, il n’était pas inimaginable de penser que Jacques avait relaté l’incident de l’Île St-Quentin à sa soeur et que celle-ci n’avait pas dû goûter ce compte-rendu. Comment aurait-elle pu savoir que Geneviève ne représentait rien pour moi ? Apparemment, je me payais du bon temps. Cette hypothèse d’une riposte consécutive à un réflexe de jalousie, je ne devais l’envisager que deux décennies plus tard…

Quand une personne cherche vengeance, elle tente d’infliger le même tort qu’elle a subi à son agresseur : œil pour œil. Vraisemblablement, le récit de ma présence en compagnie de Geneviève avait piqué Diane au vif et motivé, en partie, son absence obstinée. L’incident de la cigarette refusée, si anodin en apparence, mais qui représentait une tentative d’approche infructueuse de sa part, n’avait rien fait pour aider. Entre-temps, sa première session débutait à Montréal.

Aussi, n’est-ce pas avant septembre ou octobre que Diane devait se manifester. J’en arrivais à me demander si j’allais finir par la revoir, d’autant plus qu’elle étudiait à l’extérieur. C’est au Cabarin, dans l’escalier intérieur qui y descendait, que je l’aperçu d’abord. Elle baissa subitement la tête, comme une gamine prise en défaut.

Je regardais avec insistance pour voir s’il s’agissait bien d’elle, tandis qu’une inquiétude me gagnait. De quoi se sentait-elle coupable ? Soudainement, elle releva la tête, d’un air de défi, en m’adressant un sourire cruel. Elle était accompagnée d’un rouquin à la mine peu engageante.

Mon estomac se nouait devant cette situation qui ressemblait à une manoeuvre dont j’étais possiblement la cible. Cette fois, la tactique m’incommodait bien davantage que lorsque Geneviève avait attiré Gilles, l’étudiant de l’UQÀM, dans son lit. Dans un cas comme dans l’autre, le but recherché était de me rendre jaloux. N’ayant pas, à l’époque, établi de rapport entre l’incident de l’Île Saint-Quentin et l’initiative de Diane, son geste me paraissait du coup barbare, vache, gratuit.

Diane s’appliqua à flirter ostensiblement avec sa conquête, près de la piste de danse. Elle manœuvra comme une pro en se montrant enjôleuse, les bras autour du cou de son compagnon, et en l’embrassant. Puis, toujours rayonnante, elle se mit à lui parler doucement, en l’enlaçant toujours.

À un moment, le rouquin me regarda un bref instant d’un air mauvais. Puis, tout chavira pour lui, quelques instants plus tard, comme elle s’en détachait, toujours souriante. Semblable à une amazone triomphante, elle le planta là, puis sortit, radieuse, son manteau sur les épaules. Le gars était liquidé. Il resta pantois, dans la position même où il avait été quitté, même une demi-heure après le choc. Peut-être avait-il compris qu’il n’avait été en définitive qu’un jouet au service d’une rusée manipulatrice ?

Je voyais trop clair dans le jeu de Diane pour être jaloux. Du moins, le croyais-je. J’étais cependant blessé par son attitude. Et déçu. Je ne m’attendais pas à une stratégie aussi dure, presque sadique. Il est de ces gestes qui ne pardonnent pas. Comment envisager de m’investir désormais, auprès d’une femme désireuse de m’ébranler pour tenter de me contrôler ou de me faire sentir son pouvoir ? Comment lui faire confiance, à présent ?

J’aurais sans doute été plus compréhensif si j’avais compris le lien avec l’incident me mettant en cause avec Geneviève, dont Jacques avait été témoin. Diane était toutefois devenue à mes yeux une fille désireuse d’asseoir une domination par la manipulation agressive de sentiments passionnels et exacerbés. Pour tout arranger, elle s’était froidement servie d’un pauvre diable, étranger à ses déboires, et l’avait traité avec désinvolture, comme un pion, sans respect pour ses sentiments à son égard.

Pendant les quelques deux ans et demi qui suivirent, Diane continua de faire acte de présence au Cabarin, presque chaque fin de semaine. Je continuais à m’y rendre, dans l’espoir inconséquent de lier contact, sans savoir comment, en vue d’une relation qu’elle semblait elle-même aussi désirer, me lançant régulièrement des regards insistants et expectatifs, à la dérobée. Pourtant, malgré un désir réciproque et peut-être en raison de son intensité même, j’avais l’impression d’un gouffre béant entre nous, comme si des obstacles insurmontables nous menaçaient. L’ambivalence, désormais, m’habitait.

Quand la confiance n’y est pas …

Je n’arrivais pas à envisager de faire confiance à Diane, après la mise en scène du rouquin. Le trac au ventre, je me sentais une incapacité affective à m’engager. Mes deux ans de relation énergétivore avec Martine pesaient lourd dans la balance, même si je ne le réalisais pas alors. J’éprouvais un grand désir d’être compris et rassuré. Au lieu de ça, la passion, l’inquiétude et la jalousie, finalement, m’avaient envahi.

Très belle, Diane était entourée et sollicitée. Je manquais trop d’assurance pour affronter sereinement cette réalité, à une époque où les couples « open » abondaient, notamment dans les milieux dits artistiques. Et Diane étudiait en cinéma. En 1983, le SIDA était sur le point de frapper durement, mais c’était encore le party pour plusieurs.

Si j’avais compris l’impact de l’épisode avec Geneviève sur Diane, j’aurais pu me douter qu’elle-même aurait été trop exclusive pour être à l’aise dans un couple « open ». Le fait de me savoir en enseignement, entouré d’une majorité féminine, à un âge où les célibataires sont légions, ne l’aurait peut-être pas rassuré davantage.

Un soir, pourtant, vers la fin de mes études, elle se trouvait près de la sortie du Cabarin, au moment où j’en partais. Son regard était tellement abattu et désolé que je l’abordais, sur une impulsion subite. Elle se montra d’abord un peu fière, hautaine, lorsque je lui rappelais notre brève rencontre au resto de Montréal, après le concert de Mozart. Lorsque je lui demandais un peu hypocritement son nom, que bien sûr je connaissais, elle me lança à nouveau son regard « implorant » en me répondant d’une voix presque enfantine. Mal à l’aise, devant notre difficulté réciproque à communiquer, je la saluais et quittais les lieux.

Je venais cependant de briser la glace. Pourtant, devant mon incapacité à surmonter mes appréhensions, je renonçais définitivement, au printemps 84, à me rendre au Cabarin et à la revoir. J’avais pourtant senti chez elle un désarroi profond devant mon inertie, avant de lui adresser la parole. Je me disais cependant qu’il me fallait renoncer, que ce que j’éprouvais pour elle tournait à l’obsession malsaine et ne mènerait à rien, ou pire, me conduirait à une relation destructive. Ce fut difficile, comme un sevrage d’une femme avec qui, de surcroît, je n’avais rien vécu concrètement, ni même échangé plus de cinq phrases. Pour cette raison même, son souvenir devait me suivre longtemps.

La dernière fois que je la vis, elle était assise au parc Champlain, tandis que je discutais avec une connaissance. Elle me regarda en levant le menton d’un air de défi; ça faisait déjà plusieurs semaines que je ne me rendais plus au Cabarin. Tandis que je parlais, elle décida de partir. Arrivée au coin Royal et Bonaventure, sa démarche devint chancelante, comme si elle était prise de vertige.

Dernier Regard

Peu après, je rentrais chez moi. Comme je passais par la rue Sainte-Ursule, je la vis, assise sur les marches de la maison à appartements où habitait son frère qui, je présume, devait l’héberger les fins de semaine. Elle lisait ou faisait mine de lire « Crime et châtiment », de Dostoïevsky.

Luc Gingras, poète et étudiant qui avait été le chum de Dominique Dubois, connaissait bien Jacques Gagnon et, probablement, sa sœur. Il est plausible qu’il leur ait fait part de mon intérêt du moment pour Dostoïevsky et pour ce roman en particulier. La présence de Diane, occupée à lire ce livre précis au moment où je passais dans sa rue, reste probablement sa dernière tentative pour favoriser le contact. Jusqu’à la fin, elle n’aura pas lâché l’éponge.

Je devais en être à ma dernière ou à mon avant-dernière session, au printemps ou à l’automne 84. L’hiver suivant, je partirais pour la Louisiane enseigner le français langue seconde. Malgré mon désir et l’élan qui me restaient encore pour elle, je décidais de passer mon chemin. C’est la dernière fois que je vis Diane; je ne l’ai jamais revue depuis.

Épilogue

Lorsque, à l’automne 88, de retour de Louisiane, j’ai commencé à travailler dans le milieu communautaire mauricien, nous allions à l’occasion, mes collègues et moi, incluant ma future épouse, Marie-Claude, dans un café-bar, au centre-ville de Trois-Rivières, après le travail. Un soir, j’y ai aperçu Jacques Gagnon, qui me fixait avec sa discrétion coutumière. Qui sait, peut-être a-t-il parlé de moi à sa soeur ?

Que dire de plus ? Les faits sont là, pour l’essentiel. Il est clair que Diane a eu une importance aussi déterminante que fugitive dans ma vie, de 1982 à 1984. Sans s’en douter, elle m’a fait comprendre l’importance d’être en mouvement, d’avoir des projets, et de composer avec les moyens du bord. Finalement, Elle n’aura pas été la destination d’un périple dont le départ aura plutôt été d’entreprendre des études vraiment choisies, et l’arrivée, de les mener à bien. Elle aura suscité une impulsion, une motivation initiale de ce projet personnel déterminant pour mon avenir.

Cette étape franchie m’aura ensuite permis de me rendre en Louisiane, une fois mon diplôme complété, afin d’enseigner le français langue seconde, dans une école publique élémentaire de la Nouvelle-Orléans. Cet emploi devait m’éloigner définitivement d’elle, mais je n’étais déjà plus là, de toute façon.

À mon retour des États-Unis, j’ai complété un certificat en communications à l’Université Laval. Même si depuis, j’ai connu des hauts et des bas professionnels, j’ai toujours mené à terme ce que j’ai entrepris, en dépassant le plus souvent les attentes exprimées par mes employeurs.

Ne serait-ce que pour avoir débuté en 1982 cette habitude louable, je devrais être reconnaissant à cette femme, qui m’a également placé devant mes limites au plan affectif et sentimental, en m’exposant à des états d’âme aussi exaltants qu’inconfortables. Si j’ai compris la nécessité de me respecter devant la perspective d’une relation passionnelle obsédante, j’ai appris aussi à refuser de m’enliser dans une relation sclérosée et sans joie comme celle que j’avais connue avec Martine.

Le fait de me sentir aussi fragile m’a rendu plus réceptif à la vulnérabilité d’autrui, y compris à celle de Diane, en plus de me contraindre à faire le ménage dans mes valeurs, d’établir mes priorités et de pouvoir aussi différencier ce qui est admissible de vivre de ce qui ne l’est pas. Je pouvais enfin comprendre Lucie, au moment de son départ pour Ottawa. À la fin de mon baccalauréat, j’avais le même âge qu’elle.

Pour ce qui est de Diane elle-même, je ne saurai sans doute jamais ce que je lui ai apporté, si d’aventure je lui ai apporté quelque chose. Pour les prises de conscience qu’elle a suscitées, il est vrai involontairement, j’aurais quand même aimé lui donner de l’amour et de la considération. À tort ou à raison, j’avais décidé de me choisir...

Fin

Silence, on fuit ! (première partie)

2012-01-29T08:26:00.000-08:00

Un malheur ne vient jamais seul, dit le proverbe. Après avoir constaté que l'une de mes nouvelles littéraires publiée en octobre 2009 avait été amputée des deux tiers, voilà que je découvre qu'une autre, faisant partie de la même trilogie de récits, a connu le même sort funeste. Si je veux que ces textes demeurent disponibles pour le public, je me vois donc dans l'obligation de les republier tous, en deux parties, afin d'en alléger l'hébergement. Je n'attendrai pas que la dernière nouvelle survivante connaisse le même sort que les deux autres.

Silence on fuit ! est donc le deuxième texte de la trilogie intitulée Chérie, notre amour est impossible… un recueil qui regroupe trois récits sur un sujet tabou : les amours qui, non seulement ne marchent pas, mais qui, de surcroît, meurent avant leur naissance. Ce phénomène survient parfois en dépit d’une attirance réciproque et par moment passionnelle, ou peut-être, en raison de son intensité même.

Silence, on fuit ! qui met en scène Antoine, le même personnage masculin que dans les deux autres histoires, traite d’une passion d’autant plus virulente qu’elle est menacée d’un malentendu fatal et de l’incommunicabilité qui s’ensuit. Antoine cherchera-t-il à éclaircir la situation ou préférera-t-il se dérober devant le risque de souffrir ?

Voici donc la première partie du texte. Pour la suite, cliquez à l'endroit indiqué à la fin de cette section. Bonne lecture.

Avertissement : les personnages apparaissant ce récit sont purementfictifs. Toute ressemblance avecdes personnes réelles ne peut résulter que de coïncidences ou d’uneimagination surmenée.

Passion platonique

Je crois que si j’ai jamais eu une femme dans la peau, c’est bien celle-là. Le désir que j’en avais était obsédant. Diane devait me hanter pendant toute la durée de mon baccalauréat en enseignement. Jusqu’à la fin, j’ai senti chez elle une attirance peut-être aussi tenace que celle qu'elle m'inspirait. Elle était tout simplement irrésistible; pourtant, je résistais.

Diane est unique dans ma vie, en ce sens que ce que j’éprouvais pour elle n’a jamais dépassé le stade d’un fantasme enrobé de silence, même si j’aurais voulu bien davantage.

Je devais me trouver en sa présence une première fois au Cabarin, un bar trifluvien, un soir d’été 82. C’est du moins ce que je croyais alors. En fait, je l’avais déjà rencontrée avant, lors d’un voyage organisé pour aller voir un concert de Mozart à la Place des Arts. Je m’étais retrouvé assis en face d’elle, après le spectacle, dans le restaurant choisi par les organisateurs. J’étais en compagnie de Johanne, la grande amie de Martine, alors ma première conjointe. Cette âme charitable devait le soir même tenter de me séduire, de retour à Trois-Rivières, après m’avoir longtemps discrédité aux yeux de sa « meilleure amie ». Son but réel était manifestement de provoquer notre rupture et de me mettre le grappin dessus. À qui se fier, dans cette vie ?

Diane et moi avions à peine échangé deux phrases au resto, et je devais l’oublier, sitôt rencontrée. Au Cabarin, ce fut pourtant le coup de foudre, dès que nos regards se croisèrent. Ce soir-là, j’étais le seul gars de l’endroit, où se trouvaient sept ou huit jeunes femmes très désirables.

C’est pourtant Diane, dont j'ignorais jusqu'au nom, qui me captivait instantanément. Elle me regardait en battant la mesure de la musique de sa tête d’un air invitant et sensuel. Je ne demandais qu’à aller lui parler, mais un trac fou et grandissant me gagna aussitôt. Figé, je restais sur mes positions.

Vêtue d’un t-shirt gris avec un col en « v » et d’un pantalon blanc moulant, Diane, la jeune vingtaine, était une superbe brunette d’environ cinq pieds, quatre pouces, aux teint basané, dont les cheveux fournis et droits touchaient à peine aux épaules. Dotée d’une silhouette et d’une démarche gracieuses et sexy, elle avait un visage délicat et ovale, des traits parfaitement réguliers, une bouche finement ciselée et sensuelle et deux grands yeux bruns foncés aux sourcils arqués dont le sérieux et la gravité contrastaient d’avec l’allure générale, légèrement enfantine.

Visiblement déçue de mon immobilité, elle quitta finalement le Cabarin. Je devais l’entrevoir quelque temps après, au même endroit, sans pour autant lui parler. Qu’allais-je lui dire ? Mon estime personnelle était à son plus bas, à cette époque. Je n’avais aucun projet et n’allais nulle part.   J’avais entendu Diane cette fois-là discuter avec un gars. Elle lui dit qu’elle terminait son cours collégial avant d’entreprendre un baccalauréat en cinéma cet automne à l’Université de Montréal.

Dans les jours qui suivirent, je devais rencontrer, toujours au même club, mon vieil ami, Marcel Lavertue, qui me donna un conseil dont je ne mesurais pas l’importance dans l’immédiat. Alors que je tentais de me persuader que je recherchais sérieusement un emploi, il me fit cette réflexion : « Pourquoi ne pas t’inscrire à l’Université en enseignement ? Ça t’a toujours intéressé. Si tu ne trouves pas d’emploi, tu auras tout de même quelque chose à faire à l’automne, un but à poursuivre.. »

Il n’avait jamais dit plus juste.   Diane commençait un baccalauréat, en cinéma. Elle se trouvait à un tournant. Cet événement me fit réaliser qu’il était peut-être temps que moi aussi, je donne un nouveau souffle à mon existence. De plus, en entreprenant moi-même un baccalauréat, je me trouverais sur la même longueur d’ondes que la fille qui avait commencé à me séduire. Sur un coup de tête, j’envisageais même de m’inscrire à Montréal même, pour me trouver dans la même ville que ma nouvelle « flamme »… Fallait-il être toqué !…

Heureusement, il était trop tard et je dus réfréner mon impétuosité empreinte de testostérone. Le seul endroit où je pouvais commencer en enseignement à l’automne, compte tenu de la proximité de la rentrée, était l’Université du Québec à Trois-Rivières. Le sort en était jeté : je débuterais donc dans cette discipline à l’automne 82.

C’était la deuxième fois qu’une fille influençait mes choix de carrière. La première fois, Annie Laterreur, mon premier grand bégin, m’avait incité – bien involontairement – à m’inscrire en linguistique, simplement parce que cette discipline l’intéressait (Elle est bien sûr plus tard devenue notaire, rien à voir.) et que je ne savais pas quelle branche choisir, mon collégial terminé. Sans les pressions insistantes de mon père, j’aurais pu prendre le temps d’un choix plus mûri.

Après avoir quitté la linguistique, dont l’orientation « scientifique » ne m’emballait pas, l’enseignement, plus interactif, me souriait davantage. Ce choix, le mien cette fois, me faisait faire un pas en avant, puisque j’allais enfin vers ce que j’aimais. Cette décision ne pouvait que m’amener à réaliser l’importance que Diane était en train de prendre dans ma vie « professionnelle » comme dans ma vie affective. Donc, dans ma vie tout court.

Trois ruptures, un enterrement

Ayant rompu avec Martine, quelques semaines auparavant, pour la troisième fois en deux ans, je me sentais irrésolu dans ma décision. Comme les deux fois précédentes, Martine guettait son heure pour tenter de me remettre le grappin dessus, notamment en fréquentant les mêmes endroits que moi. Elle souffrait d’une dépendance affective hors norme qui m’avait drainé énormément d’énergie au cours des deux ans qu’avait duré notre relation, dont six mois de vie commune.

J’aurais rompu plus tôt, si une tentative de suicide bidon de sa part, alors que nous vivions ensemble, n’avait freiné ma résolution. Quelques mois plus tard, je devais cependant réaliser, à la suite d’une altercation à propos de sa jalousie répétée, que je risquais moi-même de devenir violent envers elle. Je me sentais pris en otage dans une relation étouffante et sans avenir. La rupture devenait inévitable.

Un soir, je rencontrais Martine au Cabarin, par « hasard ». Après un entretien à propos de mes parents, avec lesquels j’éprouvais de nombreuses difficultés, elle tenta de se servir de mon désarroi pour m’entraîner chez elle. Je me sentais proche de flancher.

Le désir n’y était pas pour grand-chose. Martine connaissait ma situation personnelle et j’avais déjà trouvé en elle un réconfort illusoire et passager auparavant. Après coup, je me sentais chaque fois plus seul que jamais. La solitude à deux est définitivement la pire qui soit. On n’est même pas disponible à une rencontre qui pourrait la meubler adéquatement.

Après avoir fait savoir à Martine que je voulais rester seul, je la voyais qui me guettait avec insistance près de la sortie, et m’efforçais de regarder ailleurs. Ma relation avec mon père, mais surtout avec ma mère, était très conflictuelle. Je me sentais toujours trahi par mon paternel, qui défendait son épouse chaque fois qu’elle et moi avions un affrontement, ce qui arrivait souvent.

Alors que je me sentais sur le point de flancher et de reconsidérer l’offre de Martine, Diane arriva, rayonnante et décontractée. Toute faiblesse de retrouver Martine s’évapora instantanément, comme aspirée par le néant. Je n’avais d’yeux que pour la nouvelle venue, tant elle me paraissait porteuse de promesses.

En fait, Diane représentait mon deuxième grand choc amoureux, Annie Laterreur ayant été le premier, au collégial, et France Leclerc, le troisième, quinze ans plus tard. C’est alors que je réalisais que tout espoir de vie sentimentale n’était pas définitivement mort avec Annie. Je pouvais à nouveau éprouver de l’enthousiasme, du désir, de la passion pour quelqu’un. Celle que je ressentais pour Diane était toutefois si forte, si sexuelle, que je me demandais comment la gérer. Je n’avais jamais éprouvé quoi que ce soit d’aussi fort.

Loin de la sèche aux lèvres

Un soir, alors que j’avais rencontré une connaissance, Robert, qui connaissait Diane, nous nous retrouvions, elle, le frère de celle-ci, Jacques (dont j’ignorais alors le nom et le lien de parenté), un autre gars et moi au Cabarin. Diane nous offrit à tous une cigarette, mais je sentais bien qu’elle cherchait un prétexte pour établir le contact.

Aussi inopportun que cela puisse paraître, j’avais décidé de cesser de fumer le matin même. Mauvais timing. Quand Diane me tendit une cigarette, avec des yeux à faire fondre une banquise, je remarquais une étrange surimpression dans son regard même, comme si, derrière cette expression « implorante », se cachait une forte hostilité. Cette animosité visait-elle les hommes en général ou moi en particulier ? Les paris étaient ouverts.

Cette impression, conjuguée à ma récente résolution de cesser de fumer, me fit refuser la cigarette tendue. J’étais dans un état de grande nervosité et ne me sentais pas à l’aise, avec ces mâles autour de la fille qui m’avait tapé dans l’œil. Je me tins en retrait. Après un moment, elle disparut avec Robert et l’autre individu, laissant son frère danser seul sur la piste.

Je crois que c’était la dernière fois que je la vis avant l’automne. Mon refus l’avait vraisemblablement contrariée. Je ne prévoyais pas qu’un autre incident allait l’irriter encore davantage.

L’effet « Geneviève »

J’allais souvent au Cabarin, par désœuvrement, et dans l’espoir de revoir Diane, dont je ne savais toujours pas le nom. Je me rappelle l’avoir croisée quelques fois dans la rue. Elle était même passée devant mon appartement de la rue Sainte-Angèle, alors que j’étais sur le balcon. Elle m’avait alors regardé avec l’air interrogateur et « implorant », décrit plus haut.

Entre-temps, Geneviève Champagne, la sœur de Bernard, à l’époque mon ami le plus proche, avait décidé d’abattre son jeu, après avoir rongé son frein pendant ma relation avec Martine. Il y avait toujours eu une attirance tacite entre nous, mais Martine représentait bien sûr un empêchement. Lorsque j’ai rompu définitivement avec cette dernière à l’été 82, Geneviève m’avait demandé si c’était bien fini. Je répondais par l’affirmative.

Elle se mit à m’appeler et à me proposer des sorties. Un jour, nous sommes allés à l’Île St-Quentin puis, après une randonnée en vélo, souper chez elle d’un repas qu’elle avait préparé. Heureusement ou non, une indigestion devait m’empêcher de passer à la chambre à coucher. Ridicule, mais vrai. À l’époque, Geneviève avait trente-deux ans et moi, vingt-quatre. Sans doute pour donner un caractère officiel à notre relation, elle me présenta dans les jours qui suivirent à sa famille et à ses parents, que je connaissais déjà, comme si nous étions chum et blonde.

Geneviève était une très jolie femme, blonde, gracieuse, élégante et distinguée. Elle était secrétaire de direction et avait été décoratrice. Elle vivait par contre la crise de la trentaine, constatant que le temps passait et qu’elle n’avait toujours pas trouvé l’amour. Je n’étais pas naïf au point de croire que Geneviève n’éprouvait pas le besoin de se prouver qu’elle était toujours jeune et séduisante, en sortant avec un homme de huit ans son cadet. Ce n’était pas la seule raison, bien sûr, mais elle avait son importance.

Geneviève s’était même rendue à la maison de mes parents, où j’étais retourné vivre depuis peu, faute de moyens, faire la connaissance de mon père. Ma mère était alors en vacances en Belgique. Cette nouvelle démarche,   une autre initiée par Geneviève, avait vraisemblablement pour but d’accentuer le caractère « officiel » de notre relation.

Dieu sait qu’elle y a mis du sien pour que notre relation bancale fonctionne ! Je dois admettre que, en dehors de répondre à ses invites, je n’ai fait aucun pas vers elle, ni pris d’initiative, déjà obsédé, malgré moi, par Diane, par ailleurs devenue introuvable. Bref, Geneviève tenait la relation à bout de bras. C’est sans doute pour cette raison que, devant ma passivité, elle dut recourir à un subterfuge typiquement féminin.

Rompre sans courage

Ça faisait un certain temps que je n’avais plus eu de nouvelles d’elle lorsqu’elle m’invita à venir la voir, en compagnie de son frère, Bernard et d’Isabelle, la copine de ce dernier, qui nous rejoindraient un peu plus tard. Arrivé à son appartement, situé au sous-sol de la maison d’un de ses cousins, Geneviève, en peignoir de bain, me présenta un jeune homme de mon âge, sympathique, bien de sa personne, étudiant en linguistique à l’UQÀM.

L’un et l’autre étions visiblement surpris, mais le contact se fit amical dès le début. Le jeu et le message de Geneviève étaient évidents : « Réveille, il y en d’autres qui me trouvent à leur goût. »

Bernard et Isabelle étaient arrivés entre-temps et j’étais allé les rejoindre dans la piscine, laissant délibérément Geneviève et Gilles (C’était le nom du gars.) en tête à tête. Une demi-heure plus tard, ils vinrent nous rejoindre, elle, affichant un rayonnement affecté, lui, torse nu, visiblement mal à l’aise de jouer les jeunes amants qui baisent des femmes plus vieilles, bien que sexy. Craignait-il de passer pour un gigolo ?

Bernard et Isabelle parurent outrés de l’attitude de Geneviève, mais je dois admettre que cette situation m’arrangeait. Je ne voyais que trop bien à quel point notre relation n’avait pas de sens et n’irait jamais nulle part. Sur un plan différent, je n’aurais pas été plus avancé qu’avec Martine, en définitive. En agissant comme elle l’avait fait, Geneviève m’épargnait la peine d’initier une rupture. Ce fut l’une des dernières fois que je la vis, avant mon départ pour la Louisiane, deux ans et demi plus tard, et même l’une des dernières fois que je la vis tout court.

Elle devait finir par trouver l’homme de sa vie quelque temps après. Aux dernières nouvelles, qui datent, il est vrai, elle est toujours avec, en plus d’être mère de deux filles. Je n’ai jamais pu me fâcher contre Geneviève, ni de la façon dont notre relation s’est terminée. J’étais tellement nonchalant et désengagé, en plus d’en avoir une autre en tête. Ma relation enfin terminée avec Martine m’avait grugé beaucoup d’énergie, tandis que ma passion pour Diane me consumait, tout en me stimulant.   Comment une fille pouvait-elle trouver sa place dans pareil portrait ? J’étais un mauvais cheval à miser.

Comme si je manquais de stimuli, je devais retrouver, à l’UQTR, une fois Geneviève derrière moi, une étudiante que j’avais connue alors que j’étudiais en linguistique et que je vivais avec Martine pendant la session d’hiver 82.

Pour lire la fin de ce récit, cliquez ici.

À toi que j'ai toujours oubliée... (deuxième partie)

2012-01-27T21:52:00.000-08:00

Et maintenant, voici la seconde partie et conclusion de À toi que j'ai toujours oubliée... Pour accéder à la première partie, cliquez ici.

Avertissement : les personnages apparaissant ce récit sont purementfictifs. Toute ressemblance avecdes personnes réelles ne peut résulter que de coïncidences ou d’uneimagination surmenée.

Éclair de mémoire !

Un samedi matin de novembre 2000, je somnole dans mon lit quand un éclair de mémoire me traverse l’esprit. Je revois le local du journal étudiant. Je réentends pour la première fois depuis l’automne 1983 Diane Desrochers me rapporter les critiques incendiaires d’une visiteuse venue la veille. Le nom de mon « assaillante » ne m’évoque alors rien.

Il s’agit d’une étudiante à la maîtrise en psychologie du nom de… France Leclerc. Cette inconnue dit avoir trouvé mon texte pourri, irréaliste, anti-littéraire et indigne d’être publié. Je me félicite alors d’avoir été absent; c’est en effet moi, et non Diane, qui devait faire acte de présence au local ce jour-là. Un conflit d’horaire m’en avait empêché.

À l’époque, j’ai été d’abord interloqué par cet incident, avant de diagnostiquer un cas flagrant de déplacement psychologique. Le chapeau de fille « chosifiant » les hommes, évoqué dans mon texte, allait-il à cette critique improvisée? Toujours est-il que l’identité de la visiteuse ne m’avait alors strictement rien dit.

En digne étudiante de psychologie à la fine pointe des théories les plus in, elle ne pouvait se permettre une opinion trop indignée ou personnelle sur le contenu d’un texte sans risquer de passer pour moralisatrice et subjective. Il ne lui restait qu’une option pour le dénigrer : se draper dans une attitude factice d’intellectuelle critique et aguerrie.

Une semaine plus tard, jour pour jour, la virago se montre à nouveau au local. C’est encore Diane, en mon absence, qui la reçoit. Encore une fois, j’ai un conflit d’horaire. France ne fait que répéter les mêmes récriminations que la semaine précédente.

Cette fois, Diane, dont la patience ne domine pas la personnalité, lui rétorque que des profs du département de français ont aimé mon texte et que, si son avis « clinique » lui paraît meilleur que le leur, qu’elle aille donc en discuter avec eux !

Cette nouvelle visite, et l’entêtement qu’elle trahit, me troublent, mais sans que je m’y arrête outre mesure. Après tout, je ne sais rien – ou crois ne rien savoir - de cette fille, et je n’ai aucune raison de penser qu’elle me connaisse. Pourtant, l’enragée va frapper une troisième fois, moins d’une semaine plus tard.

Cette fois, c’est une autre copine de classe, Lise Martel, qui vient me trouver, apparemment perturbée.

« J’ai croisé France Leclerc au centre-ville hier. Elle affirme que tu n’es pas l’auteur de ton dernier texte, que tu l’as plagié. »

D’abord estomaqué, je questionne, persifleur.

« Qui est l’auteur original ? Shakespeare ? »

« Elle dit qu’elle ne sait pas. Elle prétend avoir déjà lu ça quelque part. »

Et Lise de m’affirmer qu’elle a pris ma défense en invoquant une théorie à l’effet que deux auteurs puissent rédiger un texte identique, sans se consulter et encore moins se plagier. Peu rassuré par cette parade, je la remercie tout de même, mais je décide de ne pas chercher à répliquer à mon accusatrice.

« Je ne jouerai pas son jeu en me lançant dans une escalade d’arguments avec une fille aussi malhonnête que malveillante. »

Là dessus, Noël 83 arrive, avec ses vacances, son insouciance, et j’ai vite fait d’oublier France Leclerc et ses malversations obstinées et infantiles… Encore une fois.

Maintenant, recollons les morceaux !

« Ainsi donc, ce petit texte serait à l’origine d’un tel branle-bas? » me demandais-je, incrédule, en déjeunant ce samedi de novembre 2000. Parce que deux paragraphes d’humour étaient venus heurter sa susceptibilité à l’automne 83, France avait jugé légitime de faire deux visites courroucées au local du journal, de porter des fausses accusations de plagiat puis, cinq mois plus tard, de m’attirer dans un faux rendez-vous?

J’en arrivais à douter de la santé mentale de cette fille qui m’avait pourtant semblé, tant au collégial qu’à l’université, intelligente, droite, mature et sûre d’elle. Il fallait pourtant bien me rendre à l’évidence : chaque agissement de France avait été dicté par des intentions hostiles et par la volonté de masquer ses attaques sous de faux prétextes : critiques bidons, fausses accusations et faux rendez-vous.

Quelque temps après ma récente découverte, je déjeunai avec mon ami Marcel Lavertue, spécialiste tout-terrain en amours contrariées et en psychologie féminine pure et appliquée. Je lui avais exposé les faits que j’avais enfin retracés dans ma mémoire morte, ainsi que les conclusions auxquelles j’en étais arrivé, quand il me fit un commentaire qui me jeta dans une franche perplexité :

« Pour agir comme ça, il faut que cette fille ait été attirée comme c’est pas possible», dit-il tranquillement en remuant pensivement son café.

Je n’en revenais pas. Cet ami dont la finesse d’esprit et le jugement si sûrs m’avaient à maintes reprises épaté, cet homme remarquable, venait de proférer une énormité sans nom, probablement dans l’unique but de réconforter mon ego.

« Marcel, répliquai-je, exaspéré. Je n’étais pour elle qu’un nom au bas d’une page !

Pourtant ! » insista-t-il, entêté, sans rien ajouter, les yeux rivés sur sa tasse.

Déclic !

Pour absurde qu’il m’ait d’abord semblé, le commentaire de Marcel me revenait sans cesse à l’esprit. Quelques jours plus tard, ça fit « clic ! ». Le nom de France Leclerc ne m’avait rien dit, quinze ans plus tôt, lorsque Diane Desrochers et Lise Martel m’en avaient parlé à l’Université, en raison de son côté anodin, courant.

J’avais beau avoir côtoyé cette fille dans deux de mes cours, huit ans avant qu’elles ne m’en parlent, elle était tombée pour moi dans l’oubli au point de ne demeurer qu’en filigrane de mes souvenirs collégiaux. Il faut dire qu’à cette époque, une autre habitait mes pensées mais ça, c’est une autre histoire.

« T’as toujours l’air pressé ! » Cette phrase me revenait maintenant, avec un sens précis. L’attitude impatiente de France semblait vouloir dire : « Tu ne me remarques pas ! » En effet, à cette époque, j’arrivais toujours à temps pour le début des cours et repartais sitôt ceux-ci terminés. Pour une fille qui ne dispose que de ces occasions – en l’occurrence deux brèves rencontres par semaine – pour « cruiser » un gars, les chances de parvenir à ses fins restent minces.

« Je n’étais pour elle qu’un nom en bas de page ! » Étant donné son intérêt initial, il était plausible qu’elle se rappelle mon nom, surtout si l’on considère qu’il est aussi courant que… Antoine Van der Zende.

La lecture du nom d’un gars qui, huit ans plus tôt, avait dédaigné ses charmes, avait-elle pu penser, nom se retrouvant à la fin d’un texte raillant un type de fille auquel elle pouvait éventuellement ressembler, avait dû mettre le feu aux poudres. Si le texte avait été signé par un autre, France ne se serait probablement jamais rendue au journal ou, si elle l’avait fait, ça aurait été dans une optique différente.

Il s’agissait bien d’une affaire personnelle, sinon pourquoi revenir au local du journal une semaine après, pour tenir exactement les mêmes commentaires « critiques », et à la même personne? Cette dernière conclusion se trouvait renforcée par le fait que c’était moi, et non Diane, qui aurait dû se trouver là à ces deux occasions.

L’horaire placardé sur la porte du local indiquait le nom de celui ou de celle qui l’occuperait lors de nos heures de présence. France avait ainsi pu noter mon tour de garde, sans se douter que des conflits d’horaire providentiels allaient m’empêcher d’être là aux deux moments prévus. Il y a un dieu pour les inconscients !

Ne pouvant me dire mon fait une première fois, France était revenue à la charge la semaine suivante. La patience n’étant pas son trait dominant, elle a dû être contrariée, la France, de me voir lui échapper deux fois de suite, moi qui lui semblais déjà insaisissable, huit ans plus tôt !

Sa colère s’était exacerbée. Visant d’abord mon texte, ses observations, faute de s’adresser à moi directement, devaient ensuite me prendre pour cible à titre d’auteur. C’est alors qu’elle devait m’accuser de plagiaire, fausses accusations qui me sont parvenues grâce à la complicité, volontaire ou non, de Lise Martel… Mais je ne devais pas mordre à la ligne.

Quelle n’aurait été sa satisfaction, si je m’étais emporté, moi aussi, si je lui avais donné, de façon négative, toute l’attention qu’elle aurait souhaité obtenir autrement, huit ans auparavant.

France m’apparaissait de plus en plus comme une fillette qui, faute de réussir à attirer les regards de papa avec de bons résultats scolaires, décide d’y parvenir en commettant des coups pendables. Entre-temps, je mets un terme à ma participation au journal, dégoûté de n’avoir comme seule visiteuse qu’une virago hystérique, et France perd ainsi ma trace.

Vengeance, quand tu nous tiens !

Elle ne devait la retrouver que cinq mois plus tard, ma piste, ce qui donne une idée de son entêtement, hors de proportion avec un banal différend littéraire. Je devais bien admettre que le commentaire de Marcel devenait éclairant. C’est certainement juste avant de s’asseoir à la cafétéria du Ringuet, en compagnie de M. Robert et de moi-même, que France m’identifia, huit ans après le cégep.

Le « Bonjour, Antoine! » de M. Robert, entendu par hasard au moment opportun, a dû sonner la reprise des hostilités. En effet, qui d’autre que moi, en 1984, pouvait se prénommer ainsi parmi les étudiants du milieu universitaire mauricien. L’air étonné avec lequel elle me regardait alors indiquait bien une « révélation » subite. Sa discrétion était dictée par le souci de bien étudier sa proie, avant l’attaque. En effet, l’amazone allait enfin pouvoir reprendre les hostilités… dès la semaine suivante.

Elle a dû préparer son coup avec minutie. Dire que la rencontre qui a précédé le lapin au Ciné Campus était le fruit du hasard serait mentir. D’entrée de jeu, je savais que j’avais affaire à une fille décidée à entrer en contact avec moi, impression qu’elle désirait visiblement produire. J’étais à cent lieues cependant de me douter de ses motifs réels.

L’idée du rendez-vous paraissait entièrement spontanée. Un programme traîne sur la table; France le remarque, apparemment, et propose une sortie. Quoi de plus normal, pour une fille audacieuse? En réalité, elle l’a très certainement glissé discrètement à dessein avant d’engager la conversation.

Nous étions en début de semaine quand France m’a harponné. Il est plus que probable qu’elle ait choisi un film à l’avance, le plus ennuyeux possible, et se déroulant dans la moins bonne des deux salles dévolues au Ciné Campus, soit celle du Séminaire St-Joseph.

Le fait de choisir un film de fin de semaine lui permettrait de préserver cette illusion de spontanéité en « découvrant » le chef-d’œuvre si intéressant, quel que soit le jour de la semaine où elle aurait réussi à me parler, sans témoin, bien sûr.

Quand il ne reste qu’à partir…

Le reste de cette histoire appartient au domaine du connu. Seules la perspective et les conclusions changent.

Craignant d’être en retard, je me rends à toute vitesse au rendez-vous qui n’existe que dans mon esprit. France s’est-elle dissimulée aux abords du lieu de projection pour s’assurer que je tombe bien dans le panneau? Y a-t-elle mandaté un ou une comparse de s’y rendre pour l’informer ensuite de ma présence? L’une ou l’autre hypothèse reste plausible chez une fille aussi opiniâtre qu’infantile.

Les semaines suivent cet incident absurde, certes, mais pas tragique, et France ne se montre plus à la cafétéria… Du moins, je ne l’y remarque pas. Je l’ai à nouveau oubliée et ce, dès le lendemain de son absence, même si, sur le coup, j’en ai été très affecté. Après tout, selon ma perception de l’époque, il ne s’agissait que d’une fille avec qui je n’avais parlé qu’une seule fois.

Et c’est bien là le plus triste dans cette histoire. France, qui a déjà été blessée par mon « indifférence » a voulu me faire subir le même sort. « Œil pour œil… » La nature d’une vengeance nous informe souvent sur celle de l’offense subie. Lors de notre rencontre, France a su éveiller mon intérêt et développer mes attentes, avant de les décevoir délibérément.

Sans m’en douter, j’avais fait de même avec elle à l’automne 75. Le fait d’avoir suscité autant de déception sans préméditation a dû être une circonstance aggravante aux yeux de France. Quand on blesse volontairement quelqu’un, on lui manifeste un intérêt négatif, mais on n’est pas indifférent. C’est l’indifférence – ou l’inconscience - qui a le plus durement atteint cette fille jolie, intelligente, séduisante, mais aussi hypersensible qu’orgueilleuse.

Pauvre France ! Se donner tant de mal pendant des mois, s’empoisonner l’existence avec des états d’âme aussi décapants, tout ça dans l’espoir de me faire subir le même sort, la même amertume qu’elle a vécue, et pour les mêmes causes ! Tout ça pour n’arriver qu’à me gâcher une toute petite soirée, avant de sombrer à nouveau dans l’oubli… pendant quinze ans ?

Dernier regard

Peu avant la fin de la session d’hiver 84, France se montre enfin à la cafétéria. Pour je ne sais quelle raison, je me sens observé; je lève les yeux et la vois qui me fixe intensément du regard. Certaines filles sont ainsi; elles règlent leurs comptes en nous infligeant ce qu’elles considèrent comme un juste châtiment, puis reviennent vers nous avec des yeux d’épagneul, l’air de dire : « Si on reprenait tout à zéro maintenant, Amour? »

À noter qu’elles ne comprennent pas si nous prenons nos jambes à notre cou. Après tout, ne nous font-elles pas la royale faveur d’abaisser leur majestueux regard jusqu’à nous ?

À l’époque, je suis cependant à cent lieues de comprendre l’ampleur d’événements en apparence si anodins, ni l’importance affective que je représente pour une fille qui me semble sur le coup inconstante, hautaine et désinvolte.

Voyant que je ne fais rien pour la rejoindre, elle baisse les bras, affichant cette mine de gamine désappointée, et se détourne. L’automne suivant, elle travaillera en Nouvelle Angleterre. L’hiver d’après, j’enseignerai en Louisiane.

Lettre à garder pour soi

Chère France,

Des mois ont passé depuis que j’ai – enfin – démêlé les fils des événements qui t’ont liée furtivement et sporadiquement à moi. Malheureusement, il n’aura été question entre nous que d’intrigues tordues, de saynètes insolites, rageuses, incongrues et déroutantes, que tu auras mises en scène, et dont j’aurai été la cible inconsciente.

Comment ai-je pu déclencher chez toi un tel raz-de-marée de désir frustré, de déception morbide, puis de colère, de volonté de vengeance et de satisfaction malsaine, tout ça, sans m’en douter ?

Cette inconscience même devait te faire mal, plus encore qu’un rejet délibéré. On m’y reprendra à me croire perspicace avec les femmes ! Mais comment démêler spontanément des états d’âme si paroxysmiques, si contradictoires, si incohérents?

As-tu seulement réalisé, après m’avoir proposé ton faux rendez-vous, que j’aurais bien aimé te connaître, que tu m’avais finalement beaucoup plu, sans que j’aie eu cependant le temps d’un coup de foudre ou d’un réel attachement? N’est-ce pas cette certitude de me plaire qui t’avait manqué à l’origine?

Toute la semaine qui s’est écoulée entre ta proposition et ton absence au rendez-vous, je n’ai pensé qu’à toi, rempli du plaisir et de l’énervement de l’attente, conscient que j’avais rencontré une femme – majeure et vaccinée, pensais-je – à part. J’avais raison, mais pas comme je l’avais cru.

Au lieu de la femme attendue, je retrouve, cinq jours plus tard un fauteuil vide. Quinze années après, je comprends que cette façade d’assurance, de maturité et de franchise dissimulait habilement une gamine frustrée, triste, hargneuse et vindicative.

Qu’auras-tu gagné de tout ça? Tu as dû le réaliser amèrement, la dernière fois que tu m’as regardé, quinze ans auparavant, dans la cafétéria du Ringuet, avant de te détourner, avec cette mine d’enfant contrite. Tu n’auras récolté de ces sept mois d’énervement, d’attente, de fièvre et de calcul qu’une stérile satisfaction de m’avoir rivé mon clou, l’illusion fugitive de m’avoir rendu la monnaie de ma pièce en me décevant, le temps d’une soirée, l’espace de quelques heures vite oubliées le lendemain !

Avais-tu seulement envisagé, avant de te lancer dans cette absurde escalade d’hostilité, qu’une relation aurait été possible entre nous? Au moment de ta proposition de rendez-vous, toutefois, il était déjà trop tard.

Tu savais très bien que tu ne pouvais pas t’y montrer sans t’exposer à ce que je comprenne, tôt ou tard, que tu étais la fille des deux visites mouvementées au journal (que j’aurais pu pardonner) et celle des fausses accusations de plagiat (que je n’aurais pas pu laisser passer). Après tout, si tu m’avais trouvé au local, seul et sans témoin, de quoi d’autre aurais-tu pu m’accuser faussement? Mieux vaut ne pas approfondir…

De notre rendez-vous, tu ne pouvais que vivre l’illusion de sa possibilité, de l’assurance de mon désir de m’y rendre, sans pouvoir t’y présenter. Après tout, tu aurais pu te voir rejetée une deuxième fois et, quand je pense à l’impact de la première, même – et surtout – involontaire… Tu étais pourtant si près de ce que tu aurais voulu. Qui, de nous deux, France, aura été finalement le plus puni?

Des années ont passé, ma jolie gamine en colère, et de nombreuses autres passeront encore, bien après qu’une dernière fois, je t’ai à nouveau oubliée.

Te souviens-tu ?…

Un soir d’été 2003, j’invitais à souper mon vieux complice, Marcel Lavertue. Au cours de cette soirée bien arrosée de Cabernet-Sauvignon et de whisky irlandais, nous évoquions, en écoutant du Brel, des souvenirs récents ou lointains, personnels et partagés. À la lumière de ces témoignages épars, je réalise à quel point j’ai été maintes fois cavalier et incohérent dans mes rapports avec les femmes, tout en gardant de moi une image un peu surfaite. Brel était définitivement de circonstance ce soir là, lui que la célèbre biographie d’Olivier Todd présente comme un gars souffrant d’une incohérence assez voisine de la mienne…

Marcel a toujours eu ce don particulier et irritant de m’aider malgré lui à accoucher d’évidences aussi insolites qu’inavouables. « Chauffe, Marcel, chauffe! »

Cette fois, il s’agissait de certains épisodes précis de ma vie où les femmes qui avaient voulu, à des degrés et moments divers, en faire partie, en avaient pris pour leur rhume et sans doute regretté leur audace. Un incident lointain évoqué ce soir-là parmi d’autres devait retenir mon attention dans les jours qui ont suivi et me révéler des implications que je n’avais jusqu’alors jamais soupçonnées.

À l’automne 83, mes deux complices d’études universitaires de l’époque, Paul Desrosiers et Diane Desrochers, ainsi que moi-même avions organisé le party de mi-session du baccalauréat en enseignement, qui devait se dérouler dans une salle du pavillon Ringuet de l’UQTR. C’était quelques semaines avant que Diane ne me fasse part de deux visites orageuses d’une certaine France Leclerc, au local du journal, pour descendre en flammes un texte « misogyne ».

Tôt dans la soirée dudit party, j’avais déjà bu plus que de raison et j’étais devenu plus exubérant et expansif que de coutume. C’est à ce moment critique qu’une nouvelle étudiante de première année, plutôt jolie et de cinq ans ma cadette, devait tenter un rapprochement auprès de moi, aussi fébrile que taquin.

Pompette, je devais néanmoins répondre du tac au tac à son flirt humoristique en la prenant dans mes bras et en l’embrassant de façon plus affectueuse que sensuelle. Je sentais que, bien que souhaitant un élan de ma part, elle ne le voulait pas tout de suite aussi physique ni, pour tout dire, aussi aviné.

Devant sa compréhensible ambivalence et malgré un intérêt que je n’avais somme toute pas réussi à dissiper chez elle, je décidais de réintégrer une attitude plus digne, à défaut d’être sobre.

Cette louable résolution devait cependant s’évanouir avec l’arrivée d’une étudiante de deuxième année qui m’avait déjà plu l’année précédente. Des différences de valeurs et de tempérament m’avaient cependant incité à garder mes distances, ce qui avait laissé un froid durable entre nous.

De plus en plus chancelant, je devais cependant m’échouer sur ses genoux et la prendre dans mes bras en me lovant langoureusement contre elle. Cette fois, c’est la réceptivité même de la dame à mes caresses qui me retint. Je sentais bien que, si j’allais plus loin, les implications de mon geste allait dépasser la simple histoire de fesses, du moins à ses yeux. Je n’étais pas saoul au point de perdre de vue cette perspective, encore moins d’abuser de la situation. Autant de pris pour mon grade.

Lise Martel, celle-là même qui devait quelques semaines plus tard m’informer des fausses accusations de plagiat de France, me fit alors une réflexion dont j’ai oublié la teneur, si je l’ai jamais comprise…

Étant parvenu une seconde fois à sauver ce qu’il me restait de vertu – à moins que je n’aie été trop ivre pour faire quoi que ce soit – et de plus en plus intoxiqué, je me retrouvais ensuite, avant d’avoir compris ce que je faisais, sur les genoux confortables de Diane Desrochers elle-même qui, loin de s’en offusquer, était devenue soudain plus affectueuse que notre relation platonique de camarades de journal étudiant ne l’autorisait jusqu’alors.

C’est alors que mon regard croisa celui de ma précédente victime, atterrée devant mon comportement pour le moins inconstant. Confus, je me dégageais laborieusement de Diane pour accrocher Paul Desrosiers par la manche afin qu’il m’appelle un taxi au plus vite, avant que je ne commette davantage de bêtises. « Sinon, tu seras peut-être le suivant! » dis-je en ricanant d’une voix pâteuse. Le taxi arriva prestement.

Toutes pour une…

Cet incident était aussitôt tombé dans la section « oublié pour toujours » de mon inconscient. Quelques jours après l’évocation à Marcel de cette soirée aussi révélatrice que déconcertante, des personnes, des faits et des liens logiques en découlant cherchaient à s’assembler malgré moi dans mon esprit.

Trois noms, trois femmes, me revenaient maintenant en mémoire, jetant un éclairage inédit sur un dossier que je croyais alors classé définitivement. Il ne s’agissait pas de mes trois victimes du party. Ah, si ! Il y avait bien Diane Desrochers, qui faisait partie de ce nouveau trio. La deuxième, Lise Martel, avait été toutefois présente ce soir là. La troisième, qui ne pouvait être que France, n’y était pas, mais connaissait bien les deux autres, détail capital !

Trois femmes, au caractère bien trempé, qui se définissaient comme féministes, bien que ne militant pour aucun organisme de condition féminine, et qui avaient en commun d’avoir participé pendant au moins deux ans aux mêmes ateliers de création littéraire. Trois femmes qui se connaissaient… et qui devaient peu après cette soirée mémorable lire un texte raillant les femmes qui collectionnent les conquêtes, dont l’auteur ne trouvait rien de mieux à faire que de reproduire à son compte les travers qu’il dénonçait par ailleurs si facétieusement…

France n’était pas présente au party de mi-session puisqu’elle ne faisait pas partie de notre module. Par contre, elle rencontrait Lise et Diane au cours des ateliers de création littéraire. Ces dernières m’avaient fait des commentaires – tièdes – sur mon texte à sa parution. Si France ne l’avait pas déjà lu à ce moment, il y a gros à parier que les deux consœurs l’aient mise au parfum, surtout au cours d’ateliers de création littéraire…

J’imagine les commentaires de ces trois « féministes ». Dire que je n’avais pas péché cette fois par excès de cohérence relevait de l’euphémisme. L’inadéquation entre mes dénonciations et mon comportement ont dû au moins me valoir l’épithète de « macho » et j’ose à peine imaginer ceux qu ont pu suivre. Le fait que Diane ait été l’une de mes proies a dû aiguiser un sentiment de juste courroux ou de légitime indignation.

De là à supposer que ces trois amazones aient envisagé de sévir, il n’y a qu’un pas, aisé à franchir.

Vu la transparence dont les femmes sont parfois capables entre elles, je ne parierais pas que France ait fait part de son tendre penchant à mon égard aux deux autres. La cause des femmes a dû constituer un alibi imparable pour mettre sur pied un plan d’attaque. De son côté toutefois, à moins de prétendre que je l’aie agressée publiquement, Diane pouvait difficilement dissimuler sa réceptivité à mon égard.

Il y avait longtemps que je soupçonnais cette dernière d’entretenir un intérêt - vain – pour moi, alors qu’elle changeait systématiquement de cours au début de chaque session pour se retrouver dans ceux que je suivais. Nos études terminées, elle devait enseigner le français en Louisiane en 1986, où je faisais de même depuis un an. Je ne crois pas cependant que son béguin pour moi ait été à l’origine de sa décision de s’expatrier, bien qu’il ait pu représenter un attrait supplémentaire. Faute d’intérêt de ma part et devant l’aigreur qui par moment en résultait chez elle, notre relation devait à la longue se désagréger une fois pour toutes.

De son côté, Lise m’avait déjà manifesté une attirance si théâtrale et outrée – pour ne pas dire caricaturale – que je ne l’ai jamais prise au sérieux. À moins d’éléments contraires, je n’ai toujours pas changé d’idée. Peut-être voulait-elle m’attirer dans ses filets et me jouer un tour à la France afin de torpiller ma masculinité ?

Bien qu’à ce stade-ci, je ne puisse que formuler des conjectures, je crois plausible que Diane et Lise, les bonnes samaritaines qui avaient soi-disant voulu me prévenir contre France aient été en fait ses complices. Un doute – infime - subsiste quant à Diane, mais la performance de Lise reste la moins convaincante, malgré le talent d’actrice révélé par cette dernière lors d’une pièce montée dans le cadre d’un cours de théâtre.

Par ailleurs, à part Diane elle-même, personne n’a été témoin des deux visites de France au local du journal étudiant. Qui peut dire si elles ont seulement eu lieu, même si elles semblent crédibles et que Diane paraissait sincère en me les rapportant ?

Le but de ces manœuvres – aussi habilement mises en scène qu’infantiles – était davantage de m’asticoter de doutes et de créer un climat de paranoïa, que d’attaquer réellement ma réputation ou mon intégrité. Par contre, ces dames souhaitaient visiblement ébranler ma confiance en mes moyens « littéraires ». France devait ensuite s’en prendre seule à mon assurance en tant qu’homme. Décidément, les femmes sont parfois des êtres de prétextes…

Extraits du journal personnel d’Antoine Van der Zende de 2005

Lundi, 14 février

Encore France! Décidément, il faudra ajouter un autre chapitre – le dernier, j’espère - à la longue étude qu’elle m’aura inspiré…

Après avoir vu ce matin – ironiquement, jour de la Saint-Valentin - sa photo dans le quotidien régional affublée du titre de directrice du CSSS local, je me suis soudainement posé cette question : comment une psychologue à temps plein, alors directrice d’un centre de crises, future directrice du CLSC, pouvait-elle trouver le temps, le 14 septembre 1999, de passer une après-midi complète a faire les cent pas dans son bureau, la porte grande ouverte, au vu et au su des usagers ? Curieux exemple d’ardeur au travail payée par le contribuable…

À l’époque, j’avais cru spontanément qu’elle faisait du bureau au cas où des gens à problèmes la consulteraient, mais je me suis souvenu, lors de réunions subséquentes du CRASM, avoir lu sur sa porte qu’elle ne donnait des consultations que sur rendez-vous…

Ces questions – insignifiantes en apparence - sont d’autant plus troublantes que ce comportement inusité survient durant l’après-midi même où se déroulait l’assemblée générale spéciale du CRASM à la salle de réunion du CLSC. La présence de France était-elle le fruit du hasard, comme je l’ai toujours cru jusqu’à présent ? Ou France faisait-elle le guet, dans l’espoir de me rencontrer ? Dans l’affirmative, comment savait-elle que je serais là ?

Il suffisait d’y penser. France, déjà responsable du centre de crises du CLSC, devait organiser des réunions d’équipe. Lorsqu’on organise des réunions, on réserve une salle en regardant les réservations déjà faites pour éviter les conflits d’horaire.

Ce faisant, elle a pu lire que la salle de réunion était réservée ce 14 septembre 1999 par le CRASM. Comme j’étais responsable à la formation, je m’étais occupé de la réservation et une secrétaire du CLSC m’avait fait signer le registre d’inscription.

Comme France ne savait pas ce que j’avais pu comprendre – ou pas - de ses comportements erratiques à mon égard survenus à l’automne 83 et à l’hiver 84 ou pire, qu’elle ait cru que rien ne m’avait échappé, il est plausible qu’elle ait voulu se montrer en laissant la porte grande ouverte dans l’espoir que je la reconnaisse et amorce le premier le dialogue… Elle devait redouter que je ne l’envoie sur les roses si elle engageait la conversation. Et Dieu sait que France n’admet pas le rejet !

Elle se trouvait donc là dès mon arrivée ou peu après. Je m’en souviens d’autant mieux que je devais faire la navette à plusieurs reprises entre la salle et la réception, afin de retrouver et d’orienter les participants non familiers avec le CLSC. À chaque fois, je passais devant son bureau pour la surprendre tantôt assise, tantôt marchant, me fixant parfois du regard, apparemment oisive, mais le buste toujours tourné vers sa porte.

J’ai dû faire le trajet aller-retour six fois minimum durant tout l’après-midi, soit pour retrouver notre monde, soit pour me rendre aux toilettes pour remplir la cafetière, soit pour une pause pipi et pour ensuite retourner nettoyer la cafetière. Bien que je ne me sois pas arrêté à sa présence, il me semble bien qu’elle était là à chaque fois.

La dernière fois, comme je revenais des toilettes avec ma cafetière nettoyée sous le bras (signe de mon départ imminent), France, maintenant dans l’embrasure de sa porte, me dévisageait avec une insistance tendue. Ne comprenant rien à l’attitude de celle que je tenais pour une parfaite étrangère, je regardais machinalement le nom inscrit à l’entrée du bureau : France Leclerc.

Alors que j’ai cru par la suite qu’elle venait de me reconnaître, c’est en fait moi qui venait de le faire. Elle, de son côté, savait déjà qui j’étais, comme toujours.

Je la retrouvais donc dans la même attitude d’expectative silencieuse et inquiète que celle qu’elle avait adoptée quinze ans plus tôt à la cafétéria du Ringuet !

Ce 14 septembre là, devait commencer l’enquête mnémonique relatée dans ces pages. Impayable France ! Elle a dû trouver que je lui passais à nouveau sous le nez, et que j’avais à nouveau « toujours l’air pressé », comme elle me l’avait fait remarquer au collégial vingt-quatre ans auparavant…

Mardi, 15 février

Annexe au texte précédent. La réunion du CRASM suivant cet incident s’est déroulée au même local que la précédente, le 11 novembre 1999, ironiquement jour du Souvenir. À l’époque, je n’avais que commencé à m’interroger sur France Leclerc et, surtout, sur le fameux rendez-vous au Ciné-campus. Son absence était-elle explicable par un quiproquo sur le jour ou l’heure du film ?

J’étais nerveux à l’idée de revoir France. J’avais bel et bien éprouvé un coup de foudre pour elle le 14 septembre 1999, anniversaire de mon plus vieil ami, aujourd’hui décédé. Je me sentais déjà divisé entre mon élan pour elle et la réalité que j’étais marié à Marie-Claude, dans une relation plus fragile que je ne le croyais, mais passons.

Toujours est-il que je devais aller remplir la cafetière aux toilettes, anticipant le moment où je risquais de la revoir en passant forcément devant son bureau. Elle s’y trouvait bien. À tout le moins, il y avait de la lumière et la porte, cette fois, était entrebaîllée de quarante degrés. Il s’agissait d’un angle judicieux pour qui veut observer sans être vu une personne sortant de la salle de réunion, mais ça, je ne l’avais pas encore compris.

Pour voir France, il aurait fallu me retourner exprès, puisque la porte s’ouvrait sur le côté opposé à la salle de réunion. Par contre, à mon retour des toilettes, j’aurais été en position de voir à l’intérieur de son bureau… Détail que j’appréhendais sérieusement… En pure perte d’ailleurs, puisque la porte, à mon retour, était curieusement fermée, sans qu’aucune lumière ne paraisse. Apparemment, France était partie… ou enfermée ?

France a définitivement des aptitudes comme agente d’investigation. Quand je repense à elle, au 14 septembre, je la revois tranquillement faire les cent pas devant sa porte grande ouverte, mine de rien, ou assise, toujours en position de pouvoir surveiller le corridor, et je me dis qu’elle a gâché sa vocation…

Ces événements, datant de 1999, sont maintenant vieux de cinq ans. Ça peut sembler une éternité, mais quand je songe qu’ils trahissent un intérêt probable chez une femme qui en avait déjà pour moi en 1983-84 et même, aussi loin que l’automne 75, je reste songeur. Est-il possible de rester attiré par quelqu’un après tant d’années ?

De 1975 à 1999, presque un quart de siècle s’est écoulé. Visiblement, elle ne pouvait pas plus me parler au CLSC qu’elle ne le pouvait jadis à l’UQTR, et pour les mêmes raisons : elle était allé trop loin dans sa quête de vengeance fantasque. L’occasion faisant le larron, elle s’est mise à l’affût – et en vitrine - en surveillant mes allées et venues tout en espérant une initiative de ma part.

C’est à se demander ce qu’il arriverait si une occasion semblable de me revoir se présentait à elle aujourd’hui… Décidément, les femmes sont parfois des êtres de prétextes.

fin

À toi que j'ai toujours oubliée... (première partie)

2012-01-27T21:33:00.000-08:00

Internet, contrairement à ce que l'on croit, n'est pas sans limite. En effet, les sites hébergeant les médias sociaux faisant ce qu'ils peuvent, je viens de découvrir que l'une de mes nouvelles littéraires publiées dans mon blog le 24 octobre 2009 a été rognée des trois quarts au fil du temps, rendant sa compréhension bien évidemment impossible. Afin de ne pas retomber dans le même panneau, je diffuserai cette fois le même texte en deux parties, ce qui en allégera l'hébergement et en assurera la diffusion intégrale.

Le présent texte est le premier d'une trilogie intitulée Chérie, notre amour est impossible… un recueil qui regroupe donc trois récits sur un sujet tabou : les amours qui, non seulement ne marchent pas, mais qui, de surcroît, meurent avant leur naissance. Ce phénomène survient parfois en dépit d’une attirance réciproque et par moment passionnelle, ou peut-être, en raison de son intensité même.

À toi, que j’ai toujours oubliée... raconte l’histoire d’une rencontre furtive qui plongera Antoine Van der Zende, personnage masculin principal des trois récits, dans ce qu’il appellera lui-même une « enquête mnémonique ». Ainsi, Antoine, devenu avec le temps sûr de lui, de son passé et de ses choix, sera déstabilisé par la découverte tardive qu’il n’avait rien saisi de la personnalité ni des motivations de France Leclerc, jeune femme séduisante et fantasque qui était restée enfouie au plus profond de ses souvenirs.

D’un « éclair de mémoire » à l’autre, Antoine se rappellera peu à peu de celle qu’il a toujours oubliée et découvrira ainsi qu’il n’y a parfois pas de plus grand mystère que celui dont on ne soupçonne même pas l’existence…

Voici donc la première partie du texte. Pour la suite, cliquez à l'endroit indiqué à la fin de cette section. Bonne lecture.

Avertissement : les personnages apparaissant ce récit sont purementfictifs. Toute ressemblance avecdes personnes réelles ne peut résulter que de coïncidences ou d’uneimagination surmenée.

Retrouvailles impromptues

Cet après-midi-là du 14 septembre 1999,j’étais pressé. Commesouvent. Le groupe communautairepour lequel je travaillais, le Centre de recherche et d’analyse sociocommunautairede la Mauricie (CRASM), tenait une assemblée générale spéciale dans une salleattenante aux bureaux d’intervenants d’un CLSC de la région trifluvienne. Un membre de notre conseild’administration travaillant pour ledit CLSC nous y avait obtenu une sallegratuite.

Les membres de l’assemblée, peu familiersavec les lieux, devaient suivre quelques panneaux indicateurs que j’avaisdisposés à intervalles réguliers à partir de la réception jusqu’au local oùnous étions installés. Afin dem’assurer qu’ils ne s’égarent pas, je faisais la navette entre le local et laréception, interceptant à l’occasion quelques néophytes au pas hésitant.

Ce faisant, je passais immanquablementdevant le secrétariat et le bureau d’une brunette à lunettes, sans doute unepsy faisant du bureau dans l’attente de quelque patient en quêted’éclaircissements existentiels. En dehors des secrétaires et de cette femme, aucune forme de vie nesemblait habiter ce corridor, qui avait ce jour-là des allures de grand dortoirdésert et silencieux. On auraitentendu la poussière se déposer sur le tapis.

Les participants tardaient et, arrivé uneénième fois à la réception, je tombais sur Louise Lemire, un petit bout defemme expressive et souriante avec qui j’avais fait mes études collégiales ensciences humaines sans maths, puis suivi quelques cours en enseignement à l’Universitédu Québec à Trois-Rivières (UQTR).

J’ai toujours aimé Louise, au sens amical,et je ne l’avais pas revue depuis au moins huit ans. Elle travaillait depuis quinze ans au CLSC commeintervenante sociale en plus d’enseigner à l’UQTR. Après quelques nouvelles échangées brièvement, elle devaitpartir dîner avec une amie. Nousnous quittâmes en évoquant vaguement la possibilité de nous revoir.

Puis je retournai au local, non sans passerdevant le bureau de la psy, cette fois assise, impassible, sur le coin de sonbureau. Plus tôt, elle flânait degauche à droite, plus tard, en sens inverse, l’allure cérébrale, un peu froide,apparemment lasse d’attendre quelqu’un qui n’arrivait pas.

L’assemblée se déroula sans anicroche et,une fois les participants partis, il ne nous restait plus, à ma collègue et àmoi, qu’à remettre la salle en état et à quitter les lieux.

En revenant des toilettes où j’avais nettoyéla cafetière, je repassais une dernière fois devant le bureau de la psy qui,cette fois, se tenait dans l’embrasure de sa porte et me dévisageait avec undéconcertant mélange d’étonnement et de flegme. Son œil droit exprimait une tristesse venue de loin, commesuscitée par l’apparition d’une fantôme oublié, surgi d’un passé lointain. Je regardais machinalement le nominscrit sur l’écriteau, à côté de sa porte : France Leclerc.

Je n’avais pas fait trois pas que la mémoireme revint, de loin, à moi aussi, foudroyante : France Leclerc, l’étudiante à la maîtrise en psychologiequi m’avait posé un lapin à l’UQTR, quinze ans plus tôt. Elle était alors blonde, ne portait pasde lunettes et arborait un sourire espiègle et piquant.

Une question me frappa instantanément. Comme nous ne nous étions jamaisexpliqués depuis l’incident, comment être sûr des faits ou de leurinterprétation ? Et si elle ne m’avait pas posé de lapin finalement ? S’il y avait une autre explication?

Le rendez-vous

De retour à la maison, j’étais en proie àune rêverie nostalgique. Je merappelais l’époque dorée, insouciante de mes études en enseignement à l’UQTR,pour réaliser ensuite qu’elle était bien des choses, cette période, saufinsouciante. Adulte, j’étaispréoccupé par le présent; étudiant, l’avenir suffisait à m’angoisser.

Le fait de revoir Louise, vieille connaissancedepuis près de 25 ans, puis de me retrouver soudain nez à nez avec France,souvenir fugitif depuis longtemps enterré, m’avait catapulté dans uneatmosphère spécifique, renvoyé à une étape, aussi, de ma vie.

Un autre membre de notre conseil d’administrationtravaillant à l’Université, je m’y rendais régulièrement pour la première foisdepuis la fin de mon baccalauréat. Le fait de me retrouver sur les lieux des souvenirs suscités par lesdeux femmes, l’une, aperçue, l’autre, rencontrée, me faisait voyager dans letemps, me rendant le passé presque tangible. Louise et France restaient cependant en filigrane de messouvenirs universitaires, n’en ayant jamais occupé le premier plan.

Jusque-là, cette tranche d’existence étaitsource de souvenirs vifs et attendris. Je commençais à comprendre qu’elle comportait maintenant des zonesgrises, que quelque chose m’avait échappé, et n’avait pas été réglé. Tout tournait autour de cette histoirede rendez-vous que m’avait un jour proposé France Leclerc au printemps 1984.

Jusqu’alors, France n’avait été pour moiqu’une étudiante qui faisait sporadiquement partie du décor et de la faune dela cafétéria du pavillon Ringuet de l’UQTR. Je la voyais sans vraiment la remarquer. Elle était toujours vêtue d’un chemisierbleu et d’un pantalon gris foncé ou noir, de souliers à talons plats noirs etde bas-nylons.

Ses cheveux, blonds, séparés au milieu,atteignaient à peine les épaules. Elle était mince, bien faite, de grande taille, avait des yeuxnoisettes, des sourcils arqués et un joli visage ovale et délicat aux traitsréguliers et juvéniles, mais sans signes distinctifs. Son expression sérieuse ou soucieuse contrastait avec uneallure juvénile.

Une semaine avant mon premier – et dernier –entretien avec elle, je croisai le directeur du module d’enseignement, M.Robert, pendant une pause à la cafétéria. Après un salut cordial, nous nous dirigeâmes vers une table, avec noscafés. Nous n’étions pas sitôtinstallés que France, dont j’ignorais alors le nom, s’assit brusquement avecnous.

Momentanément surpris, je conclus qu’elleconnaissait M. Robert et n’attachai pas d’importance particulière à saprésence. M. Robert et moifaisions les frais de la conversation tandis que France, discrète, restait laplupart du temps silencieuse, observatrice.

Avais-je dit quelque chosed’ahurissant? Toujours est-il qu’àun moment de la conversation, je remarquai qu’elle me fixait, bouche bée,apparemment en proie à un grand étonnement que j’enregistrai machinalement sansm’y arrêter. La pause terminée,nous retournâmes tous les trois à nos occupations respectives et Francedisparut aussi subitement de mes pensées.

Une semaine après, je traînais au mêmeendroit en sirotant un café quand France, le sourire espiègle et l’œilpétillant, vint me voir, toujours habillée de la même façon, un café à la main.

« Bonjour, Antoine. J’aimerais voir de plus près si tu esaussi prétentieux que tu en as l’air. »

Interloqué et amusé par cette entrée enmatière, je l’invitais à s’asseoir, non sans lui demander des éclaircissements.

« J’ai trouvé ton point de vue sur latélévision assez radical, » répondit-elle.

J’avais en effet affirmé la semaineprécédente que je trouvais la télé ennuyeuse au point de ne plus laregarder. France passa rapidementà autre chose. Sa boutade étaitmanifestement un prétexte.

« Je m’appelle France Leclerc et je termineune maîtrise en psychologie. »

Là-dessus, la voilà qui se lance dans uneenvolée sur sa passion pour la psychologie, la recherche clinique et les «challenges intellectuels »

De discrète et anodine qu’elle était unesemaine plus tôt, France est devenue vive, pimpante, expressive etenjouée. Son abord direct,frondeur, me plaît.

À un moment de la conversation, elle aviseun horaire du Ciné Campus, sur la table où nous sommes.

« As-tu ta carte? On pourrait voir un film ensemble? »

Je lui réponds par l’affirmative et nousparcourons l’horaire à la recherche d’un film qui pourrait nous intéresser.

« Oh ! Ce metteur en scène est super intéressant, me dit-elle en me désignantun film. On pourrait se risquer. »

À vrai dire, la programmation de cetteannée-là me paraissait à peine plus intéressante que la télé. Le réalisateur dont me parlait Francene me disait strictement rien, je ne le connaissait pas. Par contre, France s’était donné tantde mal pour m’intéresser avec, il fallait en convenir, un tel succès, que je neme voyais pas lui dire non. Nousoptons pour le film du prodige, qui passe en début de soirée le samedisuivant. C’est sur cet engagementque nous nous quittons, tous sourires.

Après les salades, le lapin?

Nous étions en début de semaine quand Franceme proposa son rendez-vous. Lesjours qui suivirent, je pensais à elle en me demandant ce qui m’attendrait lesamedi. Indubitablement, elle meplaisait bien. J’évitais cependantde tirer de plans sur la comète et décidais de rester aussi ouvert à unepossibilité de relation amicale et platonique qu’à une perspective plus engageante.

France, sa faconde, sa franchise irrévérencieuseet son sérieux académique m’avaient impressionné et je me sentais à la foisnerveux et enthousiaste à l’idée de cette première rencontre. J’étais à une époque critique de ma vieoù je jugeais sévèrement les filles de mon âge, les trouvant souventsuperficielles, confuses, fausses et dépourvues de réelle sensibilité.

Évidemment, je ne réalisais pas à quelpoint, de mon côté, je pouvais me montrer tour à tour arrogant,indécrottablement indépendant, caustique, méfiant et prompt à tuer dans l’œuftoute relation, si je pressentais le moindre risque de rejet. Je ne brillais pas non plus par lesouci d’expliquer mes désertions aux filles que je plantais là, sans préavis.

France me semblait très différente, biensûr. Elle m’inspirait confiance parson abord direct, un rien impertinent, par son assurance et par le fait qu’ellesemblait savoir ce qu’elle voulait et comment l’obtenir.

« Avec une fille comme ça, pensais-je, jesaurai toujours à quoi m’en tenir. » Et pourtant…

Je traversais les jours qui me séparaient demon rendez-vous dans une tranquille euphorie. Il était presque 18h20, le soir prévu, lorsque je réalisaisque j’allais être en retard. Je mechangeais en vitesse, dévalait les escaliers jusqu’au rez-de-chaussée et sortisen courant.

Je redoutais d’arriver en retard à cepremier rendez-vous, tout en me sentant ridicule de me presser autant. Après tout, j’habitais à quatre rues duSéminaire St-Joseph, lieu de projection du film, et cinq minutes de retard neprovoqueraient pas de tragédie !

Je continuais tout de même de courir, touten sentant que quelque chose n’allait pas, comme si France, tapie je ne savaisoù, m’observait en se bidonnant. Je rejetai aussitôt une idée aussi saugrenue mais, plus j’approchais ducinéma, et plus j’avais l’impression de m’éloigner de ma compagne qui, pourtout couronner, n’était pas encore arrivée.

J’attendais dans le vestibule du Séminairepuis, comme le public entrait s’asseoir, je fis de même et pris place à deuxpas de l’entrée, pour le cas où France arriverait inopinément.

Le film, ennuyeux à périr, en était auxtrois quarts lorsque je décidai de quitter les lieux, déçu et humilié d’avoirété traité aussi cavalièrement par une fille qui m’avait fait faux bond.

« Sans doute n’étais-je pas pour elle unchallenge intellectuel suffisamment stimulant! » ironisai-je, une foisdehors. Si ma déception, cesoir-là, avait été immédiate, intense et vive, le lendemain, je n’y repensaiplus et France allait glisser tranquillement dans l’oubli pendant 15 ans.

Une apparition ?

Au cours des semaines qui suivirent sonabsence au Ciné Campus, je ne devais pas revoir – ni remarquer - France à lacafétéria du Ringuet et ne m’attendais pas non plus à l’y trouver. Pourtant, peu avant la fin de la session,alors que l’incident du lapin était affaire classée, je l’y vis, à vingt pas demoi, me fixant intensément, cachant une tension évidente sous un flegme defaçade.

« Elle ne voudra pas s’expliquer sur uneattitude aussi déplacée ! » me dis-je. Je décidai donc de rester sur mon quant-à-soi et de ne pas lui adresserla parole.

Elle eut alors une réaction surprenante : elle se détourna et, l’espace d’unbattement de cils, son visage se contracta en une moue de petite fille, déçued’avoir laissé tomber son pop sicle sur l’asphalte brûlant d’une journée decanicule.

Était-ce le remords d’avoir agi avec aussipeu de tact? Je ne m’interrogeaispas outre mesure sur le motif de cette apparente incohérence.

La session suivante, j’appris sansm’émouvoir que France faisait partie d’une équipe de psychologues dans unhôpital de la Nouvelle Angleterre. Je l’avais donc vue pour la dernière fois.

Victime ou bourreau ?

Dans les jours qui suivirent l’assembléegénérale du CRASM, ces souvenirs, venus de si loin qu’ils semblaient presqueoubliés à jamais, se bousculaient dans ma tête, autant que les questionnementsqu’ils suscitaient.

Je continuais de me rendre régulièrement aupavillon Ringuet de l’Université. Hasard ou providence, il ne se passait pratiquement pas une fois sansque je ne tombe sur Louise Lemire, qui y enseignait, en plus de travaillercomme intervenante sociale au CLSC de France. Chaque fois, je me disais qu’il faudrait bien que l’on serevoit, mais j’étais toujours pressé.

À mon affection pour Louise s’ajoutait,comme motivation à la revoir, le fait qu’elle connaissait France puisqu’ellestravaillaient au même endroit; je me rappelais aussi les avoir vues ensembledeux ou trois fois à la cafétéria du Ringuet, quinze ans auparavant. Quelle était la nature exacte de leursrelations, je n’aurais su le dire.

Lorsque, même à mon épicerie, je croisai ànouveau Louise, que je n’y avais jamais vue auparavant, je trouvai que cettesuite de hasards commençait à bien faire et lui proposai un dîner auresto. Elle accepta avecenthousiasme.

Entre chaque visite à l’UQTR, théâtre d’unentretien furtif avec France depuis longtemps oublié, mes interrogations surelle se multipliaient. Quem’avait-elle voulu, quinze ans plus tôt ? Le jour de notre rencontre, elle avait dû s’assurer de ma présence à lacafétéria, se présenter, se montrer sous son meilleur jour, proposer une suiteà notre conversation… tout ça pour se désister cavalièrement et sans préavis,au moment du rendez-vous?

Pour tout arranger, mon conseild’administration avait adoré la salle de notre assemblée générale au CLSC, le14 septembre, et désirait y tenir dorénavant toutes ses réunions. Je risquais donc plus que jamais de meretrouver inopinément en présence de France, dans un futur rapproché, ce qui merendait son souvenir encore plus concret.

Entre-temps, une idée horrible m’étaitvenue, à la suite de mon bref face à face avec l’intéressée. Je me demandais maintenant s’iln’existait pas une autre explication à l’absence de France, quinze ans plustôt. L’hypothèse d’un empêchementde dernière heure était exclue. Elle aurait donné signe de vie et se seraitexpliquée.

Une seule autre explication aurait pu cadreravec les faits : de bonne foi,France et moi nous rendons au Ciné Campus. L’un de nous deux se trompe de jour ou d’heure. À un moment différent, chacun seretrouve, lugubre et déçu, à côté d’un fauteuil vide, attend vainement etconclut que l’autre ne l’y reprendra plus.

Si cette possibilité s’avère exacte, et quej’aie pu être vexé, quelle a dû être la réaction de France, en l’absence d’uncompagnon qu’elle avait pris sur elle d’inviter à une première rencontre ? Du coup, les événements semblaientcadrer avec cette possibilité. Déçue et humiliée, France ne s’était pas représentée à la cafétéria afind’éviter le gougeât qui l’avait bafouée.

Même son apparition, quelques semaines aprèsla date du rendez-vous, devenait explicable, à la lumière de cettehypothèse. Elle avait décidé desurmonter ses appréhensions, de marcher sur son orgueil et de voir si j’auraisl’élémentaire décence de m’excuser, de tenter d’arranger les choses.

La voilà, à vingt pas de moi, qui me regardeavec appréhension, espérant que je tente un rapprochement… mais je ne bougepas, alors persuadé que c’est elle qui m’a snobé ! La voilà qui se détourne, avec cette mine déconfite d’enfantdéçue.

Mais qui donc était France Leclerc ? De la certitude tranquille maisfugitive où je me trouvais, quinze ans plus tôt, je nageais maintenant en pleinechoucroute. Je n’étais pas au boutde mes peines !

« Get back to where you once belong »

- The Beatles

La vie est pleine d’ironie. La prochaine réunion du conseild’administration du CRASM devait avoir lieu au CLSC le 11 novembre 1999, Jourdu Souvenir, dans le même local où s’était tenue notre dernière assembléegénérale. À trois portes de cettepetite salle, se trouvait le bureau de France. J’avais déjà invité Louise Lemire, sans préciser dedate. L’imminence de notreprochaine réunion me fit devancer mon invitation.

C’est donc le 10 novembre que je rencontraisLouise, dans un petit resto, à deux pas de chez moi. C’est toujours un plaisir de revoir une personne avec qui ona des affinités, à un âge (quarante et un ans, à l’époque) où l’on éprouve lebesoin d’échanger avec des témoins de son passé.

En discutant avec Louise, je fus surpris dela diversité des contacts qu’elle avait gardés avec des gens que j’avais perdusde vue depuis belle lurette. Lecheminement professionnel de Louise était l’antithèse du mien. Ses études terminées, elle étaitdevenue aussitôt intervenante sociale, puis chargée de cours au département depsychologie de l’UQTR et l’était restée.

De mon côté, je devins professeur defrançais à la Nouvelle-Orléans en 1985 avant de revenir effectuer un certificaten journalisme et travailler en recherche et en communications pour unepléthore de groupes communautaires mauriciens. Le CRASM, où j’occupais les fonctions de responsable à larecherche et à la formation, était le dernier en date.

Je ne m’étais pas donné de plan de matchquant à France, avant ma rencontre avec Louise, l’intérêt principal restant larencontre elle-même. Je m’étaisseulement décidé à me tenir à l’affût de toute information susceptibled’éclairer ma lanterne sur un épisode fugitif de ma vie, vieux de 15 ans, etsur son instigatrice, qui correspondait désormais pour moi à une zone grisedont j’ignorais alors l’étendue.

C’est ainsi que, dans le vif d’uneconversation animée, je mentionnai mon nez à nez avec France, le jour même dema rencontre avec Louise au CLSC.

« Ah, oui, France, dit Louise, pensive. Ça fait une traite que je la connais,depuis le collégial à aujourd’hui, sans compter quelques cours en commun àl’UQTR. »

Cette dernière réflexion, anodine, allaitréveiller ma mémoire, quelques semaines plus tard, mais je n’en étais pasencore là. Je n’osais pas pousserplus avant mes interrogations sur France, sans risquer de me montrer insistantou indiscret. Nous continuâmes depasser en revue nos connaissances communes avant de parler de nous au présent.

Le lendemain, le conseil d’administration duCRASM se réunissait au CLSC. Pendant la pause, je sortis pour aller aux toilettes. Je passais devant le bureau de France,dont la porte était entrouverte et la lumière allumée.

Je m’étais déjà dis que le plus simple, pourélucider ce petit mystère, serait d’en discuter avec l’intéressée. Après tout, quinze années avaient passéet il était sûrement possible de s’expliquer, entre adultes. Décidément, je faisais tout un platd’un incident bien anodin.

Quelque chose, cependant, me retenait. Dans le cas d’un quiproquo sur la dateou l’heure du film, nous en aurions sans doute été quittes pour une bonneséance de fous rires. Dans celuid’un lapin, l’instigatrice serait à coup sûr bien embarrassée de fournir desexplications…

J’en étais à nouveau là de mes réflexions enrevenant vers le local, pour retrouver la porte de France fermée et la lumièreéteinte. Je me sentis soudainementsoulagé. Un inexplicable sentimentde malaise s’était emparé de moi à l’idée d’un premier vrai contact, comme sij’étais menacé… Mais de quoi au juste ?

Une araignée au plafond ?

La vie continuait, à travers mon travail etma vie familiale avec ma femme, Marie-Claude, et mes deux enfants, Bruno, 4ans, et Emma, 17 ans. Par moments,l’énigme du rendez-vous manqué revenait m’agacer, insistante.

L’hypothèse du quiproquo avait gagné duterrain. « Si c’est vrai,pensais-je, j’ai agi comme un imbécile en ne lui donnant pas le bénéfice dudoute. J’en arrivais à me sentirdésolé pour France tout en me trouvant maladroit d’avoir manqué une occasion deconnaître une jeune femme apparemment aussi séduisante qu’intéressante. En plus, elle semblait si authentique,si franche, si digne de confiance…

Un soir, je m’endormis sur la possibilité derevoir France et de tirer cette affaire au clair une fois pour toutes. Je fis un rêve. Je déambulais dans le corridor du CLSCmenant à la salle de réunion. À madroite, j’aperçois un bureau, la porte grande ouverte avec, en son centre, unetable pour seul mobilier. Des filssillonnent le local en tout sens, mais je ne les remarque pas encore.

Je fais un pas pour entrer. Une énorme araignée brune passebrutalement sur un fil, juste sous mon nez. Je recule, atterré, puis m’avance prudemment pourm’apercevoir qu’elles sont plusieurs araignées, aussi grosses, brunes etrepoussantes les unes que les autres, à surfer chacune sur un fil diagonal. L’image est saisissante; je me réveille,en transes.

Le lendemain, pour je ne sais quelle raison,je renonçai à aller trouver France... « Si le hasard fait que nous nous rencontrons, nous verrons bien ! » medis-je en terminant mon café avant d’aller travailler.

Premières lueurs

Le temps des fêtes était de retour, temps debilans, de souvenirs. Fauted’informations, j’avais décidé de laisser sur la glace cette ridicule histoirede rendez-vous manqué. Une voixintérieure me disait cependant que j’aurais bientôt des lueurs dans la nuit.

Un matin, la radio faisait jouer une vieillechanson de Paul McCartney, Listen to what the man said, que je n’avais pasentendue depuis des lustres. Cettechanson éveilla subitement de vieux souvenirs. Je possédais, vingt-cinq ans plus tôt, le microsillon dontelle était extraite. Ce disque, jel’écoutais, à 17 ans, lors de ma première session au collégial, à l’automne1975.

Subitement, un nom, un visage, unesilhouette, une façon caractéristique de s’habiller s’assemblèrent etjaillirent lentement de souvenirs depuis longtemps ensevelis. « Je la connais depuis le collégial, »disait Louise.

Je distinguais nettement un visagemaintenant : souriant, ovale, gracieux, aux yeux noisette pétillants, le toutencadré par des cheveux cette fois coupés à la garçonne, châtains et rejetéssur le côté. Cette adolescente nedevait pas avoir plus de 18 ou 19 ans. Elle était le plus souvent (sinon toujours) vêtue d’un cardigan vert,d’un pantalon foncé, de souliers à talons plats et de bas nylons.

« Non, non, non, me dis-je, incrédule. Pas elle ! Pourtant, je revoyais bien le cou élancé, les épauleslégèrement en bouteille, l’allure générale… Pas de doute possible. C’était bien la même fille que celle duCiné Campus !

Je me rappelais maintenant que France avaitsuivi deux cours en sciences humaines sans maths avec moi lors de ma premièresession au collégial. Après, sansque je m’en sois alors aperçu, elle avait disparu de mon quotidien.

Je m’arrêtais maintenant sur cette fille quej’avais oublié si légèrement, mais qui ne m’avait pourtant pas laisséindifférent, à l’époque. Ellem’avait fait une vive et excellente impression, sans pour autant que je puisseparler de coup de foudre. Ellesemblait avoir de la personnalité, du caractère. Elle s’exprimait avec franchise, sans brusquerie, étaitsoignée, élégante, joviale, intelligente et bonne élève.

En fait, je la trouvais si impeccable que jedécidai de ne pas développer d’attentes trop spécifiques quant à un éventuelintérêt de sa part envers moi. Franceétait bien intégrée au groupe, bien qu’elle ne suivait que deux de noscours. Mes rapports avec elleétaient strictement circonscrits à ces cours et étaient, pour autant que je mesouvienne, cordiaux, mais sporadiques et sans substance.

Il me venait soudain en mémoire un incident,le seul survenu entre elle et moi. Bien qu’il ait été oublié – de moi, sinon de France – sitôt survenu, jene me suis plus rappelé d’aucun entretien, ni d’aucune forme d’interactionentre elle et moi par la suite, avant notre conversation au Ringuet, huit ansplus tard en 1984, à propos du fameux rendez-vous.

« Toujours pressé ! »

Ce matin d’automne 75, la session était bienengagée à l’établissement collégial où j’étudiais, lorsque j’entrais dans lelocal où se donnait mon cours de philosophie. France m’apostropha aussitôt.

« T’as toujours l’air pressé ! » melança-t-elle, dressée sur ses ergots.

Croyant d’abord à une boutade, je luidemandai, amusé, de préciser sa pensée.

« Tu marches vite, t’arrives vite, tu reparsvite… T’as toujours l’air pressé ! » trancha-t-elle, soudain cassante. À moi de comprendre, apparemment.

La brusquerie du ton, presque violente,m’avait surpris et même agressé. Je voulus éclaircir cette situation quand un étudiant vint meparler. J’essayais tant bien quemal d’inclure France, renfrognée derrière son pupitre, dans la conversation, envain. Son attitude étaitsingulière, différente de celle, nettement plus décontractée, de la fille queje côtoyais jusqu’alors.

Sous son front buté, des yeux scrutateurs sepromenaient de droite et de gauche quand je parlais, comme si elle décortiquaitchacune de mes paroles. Elle étaitvisiblement contrariée par la présence de l’intrus. Entre-temps, le cours débutait et nous regagnâmes nosplaces.

J’étais interloqué par ce curieux début dematinée. Jusque-là, France avaitété la gentillesse et la convivialité incarnées.

« Quelle drôle d’approche, ce matin ! medis-je. En quoi mon air pressé ladérange-t-elle tant? Pourquoicette façon d’analyser ce que je dis, comme si je passais un test? S’intéresse-t-elle à moi? Bof, nous verrons bien.»

De fait, je redoutais déjà de l’avoiréchoué, ce test, puisque France ne devait plus m’adresser la parole, du moins,à ce que je me souvienne…

D’hier à avant-hier

De retour au présent, les questionnementssuscités par le souvenir du rendez-vous manqué de 1984 n’allaient pass’estomper devant celui de ce bref mais désormais curieux entretien interrompude 1975. À plus de huit ansd’intervalle, une adolescente de 18 ans, devenue jeune femme de 26 ans, memanifeste de l’intérêt.

Brusque et malhabile au collégial, la voilàsûre d’elle et entreprenante à l’Université. Depuis sa tentative avortée en 1975, elle disparaît de monquotidien, sans que je m’y arrête.

De la même façon, après notre entretien de1984, elle sèche le rendez-vous qu’elle me propose et s’évanouit dans la natureaussi spontanément. La – brève –déception passée, je l’oublie aussitôt. Quel rapport existe-t-il entre ces deux incidents, s’il y en a ?

Si je n’ai pas réalisé, en 1984, que Franceétait la même fille qui suivait des cours avec moi en 1975, elle, de son côté,s’était-elle souvenue de moi? Unefemme peut-elle manifester de l’intérêt à un homme à deux reprises, même à huitans d’intervalle, sans réaliser qu’il s’agit du même ? Absurde ! Ou bien tel a été le cas, oubien…

Advenant l’éventualité où elle se soitsouvenue de moi, pourquoi alors avoir feint d’établir le contact pour lapremière fois, quand il aurait été si simple de rappeler nos étudescommunes? Dans la suite logique decette hypothèse, existe-t-il un rapport entre cette étrange mise en scène, etl’absence de l’intéressée, le soir du rendez-vous?

« Je voulais voir de plus près si tu esaussi prétentieux que tu en as l’air ! » disait-elle, avec son sourireespiègle.

Que cachait-il au juste, ce sourire? Une réelle volonté de faireconnaissance ou le désir de jouer un tour pendable, par exemple à unprétentieux auquel on veut donner une bonne leçon? Si oui, pour quelle raison ?

Araignée du soir… Espoir?

Noël 99 passé, je reprends le collier auCRASM. J’ai de moins en moinsaffaire à l’UQTR et au CLSC. Macollègue et moi rencontrons notre membre du CLSC dans le cadre plus informel deson domicile et notre bénévole de l’UQTR est en voyage d’études auConnecticut. De plus, avecl’arrivée d’un nouveau groupe-membre, notre conseil d’administration tient sesréunions presque exclusivement dans les locaux du nouvel arrivant.

Les mois se succèdent et, bien que j’y pensemoins souvent, les zones grises entourant France Leclerc et ses agissementsm’agacent sporadiquement. J’enreviens toujours aux deux mêmes hypothèses : lapin ou un quiproquo?

Je me surprends encore à souhaiter unerencontre fortuite avec la source de toutes ces interrogations afin d’en finiravec cet imbroglio absurde. Unsoir où je m’endormais sur cette perspective, je fis un nouveau rêve.

Je me retrouvai chez mes parents, dans leursalon, un dimanche après-midi. Leciel était sans nuage, le soleil irradiait plein les fenêtres. Sur la table à café, trônaient unethéière et des tasses. Uneatmosphère détendue, propice aux confidences, régnait. Comme j’allongeais le bras vers unetasse de thé fumant, je remarquais à la dernière minute un mince fil blancsemblable à du fil de nylon, tendu en diagonale.

Au moment où mes doigts effleuraient laporcelaine, une énorme araignée brune, surgie de nulle part, surfa brutalementsur le fil et atterrit lourdement dans la tasse, éclaboussant toute lapièce. Au même moment, je sentisles pattes de l’arachnide courir rageusement le long de mon épine dorsale pouratteindre mon cou.

Je me réveillai en sursaut, tremblant,encore plus épouvanté que lors de mon rêve précédent. L’araignée était en tous points semblable à celles du rêvedu CLSC.

« Automne 83, printemps 84… »

Un matin d’automne 2000, je me décidai àfaire le ménage de mes archives, documents professionnels et vieilles notesd’études confondues. C’est avec lesentiment du devoir accompli que je me débarrassais des quatre cinquièmes de lapaperasse qui encombrait mon classeur.

Je tombai ainsi sur de vieux journauxétudiants de 1983. PaulDesrosiers, Diane Desrochers et moi-même, tous trois étudiants en enseignement,formions alors le noyau dur de cette petite parution vouée aux tentativesd’expression des étudiants de divers modules de l’UQTR.

Attendri et nostalgique, je parcourais cesperles, dignes vestiges d’un passé révolu. Un de mes textes attira particulièrement mon attention. Il s’agissait d’une tentative «littéraire », courte satire ayant pour cible un certain type de filles jouantles héroïnes de photos-romans et ne considérant les hommes qu’en tant quefaire-valoir interchangeables et jetables après usage. Une habituée du Cabarin, que j’avaisdécidé d’éviter après qu’elle m’ait inspiré un violent coup de foudre, avaitété la muse de ce joyau. Le voici:

Un signe des temps

Madame, vous aimez le monde au masculin, etmême, au masculin pluriel. Cen’est pas singulier mais, après tout, c’est votre genre. Vos attributs vous attirent denombreuses propositions ; c’est pour vous le principal. Vous considérez les hommes comme dessubordonnés ; vous faites donc l’indépendante.

Madame, j’hésite à conjuguer avec vous leverbe aimer.

Vous êtes avare en temps d’action, maisprodigue en qualificatifs. Il estnavrant que vous ne viviez pas au temps présent, même s’il vous sembleimparfait. Votre futur est menacéde tristes impératifs et, pour cette raison, vous n’aimez qu’au conditionnel.

Madame, à moins d’une conjonction favorable,j’hésite à être à la fois votre sujet et votre complément.

Ce texte m’avait valu des critiques deconnaissances féminines qui le jugeaient misogyne. Les gars, eux, et des filles, tout de même, semblaient l’apprécier. Des profs, aussi, l’avaient aimé, l’und’eux allant jusqu’à le lire à haute voix pendant un de ses cours portant surl’humour.

Un doute, une intuition ténue, se fit jouralors : « Automne 83, printemps 84», pensais-je. Une idée tentaitd’émerger, que je chassai aussitôt.

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Se protéger, la mort dans l’arme ?

2012-01-21T14:13:00.000-08:00

Devrons-nous un jour assurer notre propre sécurité ?

Personnellement, je n’ai rien d’un westerner qui place au sommet de ses priorités de protéger sa famille et sa propriété à l’aide d’une arme à feu contre un potentiel, accidentel ou événementiel assaut occasionné par un homicide, cupide, ou stupide intrus. Mon opinion demeure que, plus d’armes à feu circuleront dans nos communautés, pires seront les risques d’accidents regrettables occasionnés par leur utilisation inconsidérée, avec pour trop fréquent dénouement le trépas d’une ou de plusieurs victimes. Remarquez, jamais je ne m’opposerai à ce que des gens dotés de bon sens et de toutes leurs facultés mentales, aptes à manier une arme à feu à la suite d’une formation appropriée, et suffisamment responsables pour entreposer lesdites armes à l’abri de mains juvéniles ou inadéquates, puissent s’en procurer. Chacun son hobby et son ordre de priorités.

Mon choix de ne jamais faire entrer d’arme à feu dans mon foyer repose sur une confiance, très relative, j’en conviens, en l’efficience de nos services policiers et judiciaires ainsi qu’en nos lois. Traitez-moi d’idéaliste, si le cœur vous en dit.

Mais il y a un « mais »…

Un événement récent m’a toutefois amené à reconsidérer mon point de vue. Quelle attitude serait la mienne si, malgré des menaces et attaques répétées, envers les miens comme moi-même, venues d’un sociopathe devenu l’un de mes voisins, la police de ma ville se contentaient de molles remontrances à son égard, et que sa magistrature se cantonnait à sanctionner ces actes répréhensibles de sentences bonbons, dont notre tortionnaire se rirait, loin de se décourager ? Cette question, je n’ai pu l’esquiver à la suite du meurtre sordide et gratuit de Ronald Malo, 80 ans, et de la tentative de meurtre sur deux employés municipaux de Verchères par Roland Belzil, 70 ans, principal suspect.

Ronald Malo, victime de meurtre.

C’est à la suite de ce dernier fait d’armes, au cours duquel Luc Fortier, directeur général de la ville, et Martin Massicotte, son adjoint, ont été sérieusement blessés à la tête, à l’aide d’un couteau de cuisine, que le forcené a été arrêté. Heureusement pour eux, un employé municipal, alerté par les cris, avait auparavant maîtrisé Belzile. Plus tard, la même journée, la police découvrait le cadavre de Ronald Malo, sur la route Marie-Victorin, apparemment victime du même individu. Malo était la cible, avec sa femme, de menaces et de mauvais traitements de la part de Belzile. Ce harcèlement enragé durait depuis près de 12 ans, sans que quelque intervention que ce soit, policière, légale ou autre, ne semblât près d’y mettre un terme.

« Une agression comme ça, c’est inconcevable. Il a agi comme un vrai sauvage », a déclaré Sylvain Malo, beau-fils de la victime. « Depuis le début, on dénonce les menaces, le harcèlement et l’intimidation dont Ronald a été victime. Ça fait des années que lui et ma mère vivent dans la peur. »

Comment justifier pareille inertie ?

Je me demande ce qui est le pire, dans la situation de ce couple opprimé par un psychopathe : la mort de l’homme, ou le harcèlement interminable vécu par les victimes, sans que la police, la justice et les lois ne soient parvenues à mettre un frein définitif à leurs souffrances. Vous rendez-vous compte ? Douze ans à subir les multiples vexations d’un dément sans l’espoir de voir une fin à vos problèmes à l’horizon ? Comment justifier pareille inertie ?

Selon Robert Poëti, ex-policier et chroniqueur au Journal de Montréal, il est difficile d’identifier le danger réel que peut représenter une personne. Même quand les délits s’accumulent depuis des années ? M Poëti prêche apparemment pour son ancienne paroisse quand il ajoute : « C’est certain que lorsque les menaces sont multipliées, il est plus difficile de déceler le réel danger. » Vous avez bien lu. Plus vous dénoncerez, moins on vous prendra au sérieux… Je me demande quelle marque de café boit M Poëti.

Nicole Malo, veuve.

« Qu’est-ce qu’il aurait fallu faire de plus pour prouver qu’il est dangereux ? » s’est exclamée la veuve de la victime, Nicole Malo. Vous taire, Madame, si je m’en remets au « jugement » de M Poëti. Moins vous auriez porté plainte, plus vous auriez été prise au sérieux… Pour toute défense contre les gestes de harcèlement répétés de l’enragé, ce dernier a été soumis, après une poursuite au civil et une autre, au criminel, à une probation de trois ans sans surveillance, ordonnance que, aux dires de la famille de la victime, il n’observait jamais. Des documents de cour confirment qu’il aurait omis à deux reprises de s’y conformer. L’individu aurait par ailleurs proféré des menaces de mort envers M Malo à plusieurs reprises. Maintenant qu’il est passé aux actes, la police détient enfin une preuve tangible qu’elles étaient fondées. Le suspect a été finalement mis sous les verrous… trop tard !

Un meurtre annoncé

« Il nous disait toujours qu’un jour, il aurait notre peau, confie Mme Malo. Ce n’est pas un cas où deux fils se touchent et un crime est commis. Le meurtre a été annoncé plus d’une fois. Qu’est-ce qui ne fonctionne pas dans le système ? Est-ce qu’on banalise les menaces de mort ? » Un bon mouvement, M Poëti, expliquez-lui…

Les problèmes des Malo avec Belzile ont débuté quand ce dernier a logé deux poursuites contre Malo pour lui avoir soi-disant vendu un terrain contaminé. Selon les beaux-enfants de ce dernier, Belzil aurait alors voulu faire de Mme Malo son amante, récoltant un refus sans équivoque. Il lui aurait même attrapé les seins en lui disant qu’elle lui appartiendrait de deux à trois fois par semaine ! L’étrange don Juan aurait ensuite menacé Mme Malo, selon sa fille Isabelle : « Ma chienne, tu vas voir, j’ai pas fini avec vous autres » aurait-il tonné.

Roland Belzile, suspect.

Le conflit serait ensuite devenu quotidien, donnant lieu à une première poursuite des Malo contre leur agresseur en 2005. Depuis, le triste sire a dû comparaître à plusieurs reprises en cour, sans pour autant entendre raison, ni recevoir de sentence suffisamment dissuasive pour qu’il garde la paix.

Malgré ces hauts faits, le maire de Verchère, Alexandre Bélisle, tout en sympathisant avec la famille Malo, s’est publiquement désolé que celle-ci pense que la municipalité aurait dû intervenir pour éviter l’issue tragique de cet interminable conflit. « Nous ne pouvons rien faire d’autre que d’appliquer les règlements municipaux dans la limite de nos moyens. » devait-il préciser.

Alors, si un homme est mort par la malveillance d’un autre, c’est que la fatalité l’aura voulu ainsi. Ni la municipalité, ni la police, ni la justice, civile comme criminelle, n’ont quoi que ce soit à se reprocher. C’était écrit. On ne pouvait rien y faire.

« Il ne faut pas qu’il sorte » a déclaré Isabelle Malo, fille de la veuve. « S’il sort, c’est ma vie, celle de ma sœur, de ma mère et de nos enfants qui seront en danger », de renchérir son frère.

Qui sait, peut-être les autorités jugeront-elles que le suspect ne représente qu’un risque modéré pour la société et lui offriront-ils une chance de démontrer sa bonne volonté ? Restons cools et tolérants…

Le citoyen devra-il désormais assurer sa propre sécurité ?

Affaire Belzile : la crédibilité du système
à nouveau mise à mal.

J’en reviens à mon propos initial. Si en plus d’avoir fait preuve d’une mollesse coupable, notre système en arrivait à reprocher à un citoyen soumis pendant des années à un harcèlement soutenu d’assurer sa propre sécurité en faisant usage d’une arme à feu contre son agresseur, alors qu’il est attaqué, que devrait-on conclure de pareille attitude ?

Je ne suis toujours pas convaincu qu’il faille en arriver à assumer soi-même sa sécurité de façon armée. Pourtant, si des épisodes comparables à celui vécu par le couple Malo devaient se répéter, la nécessité de garantir la protection de sa famille, en l’absence d’un soutien policier et légal adéquat en pareil cas, pourrait gagner un nombre grandissant de citoyens. Une belle province armée, où la présence d’armes à feu deviendrait aussi courante que celle de cellulaires, ça vous tente, M Poëti ?